Cozinha Sobrenatural

IMPERTINÊNCIAS 68

2009-01-21T13:46:00.000-08:00

Os devires

IMPERMANÊNCIAS 68

2009-01-19T14:48:00.000-08:00

Os fluires

IMPERTINÊNCIAS 67

2009-01-17T12:37:00.001-08:00

Incandescências

Eis que aprendi
Nesses vales onde afundam os poentes:
Afinal, tudo são luzes
E a gente se acende é nos outros.
A vida é um fogo,
Nós somos suas breves incandescências.

(Mia Couto)

IMPERMANÊNCIAS 67

2009-01-11T12:11:00.000-08:00

Hapiness is the road

The greatest blessing that we have

Is the dawn of each new day

A chance to finish what we started

And made a mess of yesterday

As day comes out of night

A chance to get it right

A chance to start again

A chance to get it right

...

Hapiness is the road

Happiness aint at the end of the road

Happiness is the road

The road

(h.)

IMPERTINÊNCIAS 66

2009-01-10T06:26:00.000-08:00

Katharsis

IMPERMANÊNCIAS 66

2009-01-09T05:56:00.000-08:00

Cachoeira do Rio dos Pardos

União da Vitória - Paraná

35 metros de altura

IMPERTINÊNCIAS 65

2009-01-07T05:48:00.000-08:00

Cachoeira do Rio Bonito

União da Vitória - Paraná

20 metros de altura

IMPERMANÊNCIAS 65

2009-01-04T12:31:00.001-08:00

Deus absconditus, deus otiosus

Minha alma troca de pele
Assim como fazem as cobras.
Os dentes continuam afiados
O veneno fica ainda mais forte.

De tudo o que vamos deixando
Para trás por esse caminho,
As nossas verdades mais puras
São aquilo que permanece em nós.

Mudamos de idéia, de casa,
De par, de personalidade,
De sonho e até mesmo de nome,
E o veneno fica ainda mais forte.

...

IMPERTINÊNCIAS 64

2009-01-01T06:49:00.000-08:00

Homo Viator

Somos todos Ulisses
(grego ou irlandês).
Viajamos pela vida
E, nos encontros,
Trocamos notas
De diários de bordo.

Nos reconhecemos.

Eu a vejo no caminho
O olhar doce
E o sorriso dela
Fazem com que
A minha alma
Se sinta em casa.

Nossa casa é o novo.

IMPERMANÊNCIAS 64

2008-12-30T11:22:00.000-08:00

Music Swims Back to Me
(Anne Sexton)

...

Imagine it. A radio playing

and everyone here was crazy.

I liked it and danced in a circle.

Music pours over the sense

and in a funny way

music sees more than I.

I mean it remembers better;

remembers the first night here.

It was the strangled cold of November;

even the stars were strapped in the sky

and that moon too bright

forking through the bars to stick me

with a singing in the head.

I have forgotten all the rest.

...

IMPERTINÊNCIAS 63

2008-12-29T04:02:00.000-08:00

Navalha de Ockham

"The main thing that I learned about conspiracy theory is that conspiracy theorists actually believe in a conspiracy because that is more comforting. The truth of the world is that it is chaotic. The truth is, that it is not the Jewish banking conspiracy or the grey aliens or the 12 foot reptiloids from another dimension that are in control. The truth is more frightening, nobody is in control. The world is rudderless."

(Alan Moore)

IRREVERÊNCIAS 2

2008-12-28T12:27:00.000-08:00

Filó e Xodó

....

IRIDESCÊNCIAS 6

2008-12-27T09:03:00.000-08:00

El dia que me queira

(Continuação da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

Pepita Gonzales caminhou pelas estradas fugindo de sua própria imagem durante dias. Quando passava por alguma pequena cidade, evitava as vitrines onde, muitas vezes, o vidro refletia seu rosto e seu corpo. Estava triste, se sentia só, faminta, gorda e com a sobrancelha malfeita.

Só se sentiu melhor quando parou em frente aos enormes portões do Spa Beleza Beautifull, com seus jardins cheios de flores e atendentes cheias de sorrisos. Ali, pensou Pepita, poderia se tornar uma pessoa digna de ser olhada. Poderia tirar novas fotos e espalhá-las pela internet nos seus perfis de Orkut, My Space, Flickr, Facebook, Twitter, Crapshook e muito mais.

A grã-esteticista do Spa Beleza Beatifull, Donana Marzipan, era uma mulher ocupada, mas abriu um pequeno espaço em sua agenda Hello Kitty para receber Pepita.

- O mais importante é a beleza interior – observou Donana, lixando a pontinha da unha do dedo indicador que lhe pinicava cada vez que ela coçava o ouvido.

- É mesmo? – duvidou Pepita.

- Mas como ninguém enxerga mesmo dentro de você, a não ser o operador de raio-x, vamos fazer alguma coisa para melhorar esse visual.

- O quê, o quê?

- Alinhamento de silicone, botox retrofacial, peeling ornamental, buço permanente, chapinha balinesa e depilação ergométrica.

- Uau – suspirou a moça, já se imaginando toda repaginada.

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IMPERMANÊNCIAS 63

2008-12-26T15:22:00.000-08:00

Os olhos

"Quem luta contra monstros deve velar para que, ao fazê-lo, não se transforme também em monstro. E, se tu olhares, durante muito tempo, para um abismo, o abismo também olhará para dentro de ti"

(Nietzsche)

IMPERTINÊNCIAS 62

2008-12-25T15:15:00.001-08:00

Interiores

Fechado em sua concha áspera, mas sem nunca deixar de ouvir o rugido do mar revolto lá fora, Antonio prosseguia seu trabalho no casarão. Fazia suas refeições em separado. Muitas vezes, até, fechado em seu quarto, conversando apenas com Laura, quando queria algo da casa, e com Augusto, nas horas de trabalho. Nestes dias não via Letícia, nem Theodoro, nem Arthur, numa vida quase monástica.

Lia muito. Levava os jornais para o quarto à noite e pegava muitos livros da imensa biblioteca de Augusto Orsini. Mas fugia de temas que o fizessem pensar demais. Gostava de biografias antigas e livros de história, fazendo do passado antigo a maior parte do seu presente.

O inverno de Curitiba era frio e seco, com belas manhãs de sol. Nos finais de semana, saía a caminhar pela cidade. Andava um pouco de bonde. Via centenas de rostos diferentes. Eram pessoas que viviam e quantas - ele pensava - não estavam mortas e enterradas como ele. Quantas haviam escolhido, como ele, aquele caminho. E quantas, também como ele, não haviam sido levadas a isto pela vida.

Mas a maior parte das pessoas parecia feliz e, portanto, não sentia a mesma dor incômoda. Que tipo de droga anestésica milagrosa - pensava - poderia fazer isso? Será que havia alguma forma de apagar isso, como quem apaga um lampião de gás. Seria conformismo? Será que todos já sabiam mesmo que a vida era apenas uma dor transmitida de geração em geração, ou ele era o único no mundo a se sentir daquele jeito?

Parou em frente à banca de jornal e leu algumas manchetes. Havia muita desgraça e nenhuma notícia que pudesse considerar boa. Pensou que havia gente com muito mais problemas e dor do que ele. Havia morte, doenças, miséria, guerra, violência e o roubo deslavado da política. Havia desencontros, filhos que perdem os pais, amores que se separam, fortunas que se dissolvem da noite para o dia, desgraças de todo o tipo. Havia fome, medo, desesperança e solidão. Mas não havia ninguém que sentisse o que ele sentia. Não havia ninguém que se sentisse tão inútil e tão perdido em sua própria vida. Pelo menos era o que os jornais diziam.

(trecho do romance inédito "O Castelo da Não Existência")

IMPERMANÊNCIAS 62

2008-12-24T10:17:00.000-08:00

Alma entreaberta

"A alma deveria estar sempre entreaberta,
de tal forma que se o céu a solicitasse,
ele não tivesse que ser obrigado a esperar".
(Emily Dickinson)

...

IMPERTINÊNCIAS 61

2008-12-23T15:21:00.000-08:00

And so...

So this is Christmas
and what have you done...

(e quando começa a tocar a versão de Simone - Socorro!!!!!!!)

IMPERMANÊNCIAS 61

2008-12-22T13:52:00.000-08:00

Mundo Pequeno
(Manoel de Barros)

O mundo meu é pequeno, Senhor.
Tem um rio e um pouco de árvores.
Nossa casa foi feita de costas para o rio.
Formigas recortam roseiras da avó.
Nos fundos do quintal há um menino e suas latas maravilhosas.
Todas as coisas deste lugar já estão comprometidas com aves.
Aqui, se o horizonte enrubesce um pouco, os besouros pensam que estão no incêndio.
Quando o rio está começando um peixe,
Ele me coisa
Ele me rã
Ele me árvore.
De tarde um velho tocará sua flauta para inverter os ocasos

Conheço de palma os dementes de rio.
Fui amigo do Bugre Felisdônio, de Ignácio Rayzama e de Rogaciano.
Todos catavam pregos na beira do rio para enfiar no horizonte.
Um dia encontrei Felisdônio comendo papel nas ruas de Corumbá.
Me disse que as coisas que não existem são mais bonitas.

...

(excerto do poema "Mundo Pequeno" de "O Livro das Ignorãças")

IMPERTINÊNCIAS 60

2008-12-20T19:53:00.000-08:00

Tudo

Tudo o que há de vago em teu olhar

É o que me afaga

...

IMPERMANÊNCIAS 60

2008-12-20T10:05:00.000-08:00

Tudo

O que há de vasto em teu olhar
É que o que me basta

...

IRIDESCÊNCIAS 5

2008-12-19T18:10:00.000-08:00

Smoke on the water

(Continuação da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

O jovem multimilionário Alberto Royal, seguindo seu caminho de peregrinação em busca da parte de sua alma que misteriosamente sumira, chegou, certo dia, à cidade de Nova Lanufla. Tinha ouvido falar do famoso guru Salib Babaji-Uhh e seus poderes de transubstanciação, obnubilação e comiseração iluminista.

Alberto Royal esperou, fleumático, que a longa fila de pobres diabos à sua frente se esgotasse. Não havia comido nada nos últimos dois dias porque o caviar que trouxera na mala não lhe parecia estar na temperatura adequada. Mas agüentava firme.

Depois de três dias, entrou no “asram” do guru e prostrou-se:

- Oh, mestre, tenho em minhas ricas contas bancárias bilhões de rúfios, mas um pedaço da minha alma se foi. O que faço?

- Meu filho. O guru tudo vê. Há um caminho para a sua salvação. Mas não é fácil. Você está disposto? – perguntou o ancião coçando a barba com a ponta do rolex.

- Sim, mestre.

- Você precisa se livrar do peso terível que o oprime. De todo esse dinheiro amaldiçoado. Dessa energia negativa.

- O que faço? - perguntou, Alberto Royal, com lágrimas brilhantes correndo por seus olhos cor de ouro

- Doe aos necessitados. A Fundação Anopheles Babaji-Uh-Hu cuidará do problema para você. Basta assinar este documento transferindo todos seus bens para nós.

- E então?

- Sua alma estará plena novamente, meu filho.

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IMPERTINÊNCIAS 59

2008-12-16T17:32:00.000-08:00

Hereafter

"Biography lends to death a new terror"
(Oscar Wilde)

IMPERMANÊNCIAS 59

2008-12-15T10:35:00.000-08:00

Sufi
(Rumi)

Vem,
Te direi em segredo
Aonde leva esta dança.

Vê como as partículas do ar
E os grãos de areia do deserto
Giram desnorteados.

Cada átomo
Feliz ou miserável,
Gira apaixonado
Em torno do sol.

..................................

À noite, pedi a um velho sábio
que me contasse todos os segredos do universo.
Ele murmurou lentamente em meu ouvido:
- Isto não se pode dizer, isto se aprende.

...

IMPERTINÊNCIAS 58

2008-12-13T12:50:00.000-08:00

Teu Segredo
(Clarice Lispector)

Flores envenenadas na jarra. Roxas azuis, encarnadas, atapetam o ar. Que riqueza de hospital. Nunca vi mais belas e mais perigosas. É assim então o teu segredo. Teu segredo é tão parecido contigo que nada me revela além do que já sei. E sei tão pouco como se o teu enigma fosse eu. Assim como tu és o meu.

IRIDESCÊNCIAS 4

2008-12-12T09:59:00.000-08:00

See me, feel me...

(Continuação da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

Depois de muito andar em sua peregrinação, Billy-Bobby, o Homem Invisível, chegou à Tubesville, a cidade com o maior número de televisores e revistas de fofoca em todo o mundo. Na entrada da cidade, viu um out-door anunciando os serviços do mega-consultor de imagem e marketing-espetacular-pessoal Carter Stonewater.

- Eu posso fazer você aparecer!! – dizia o cartaz. E Billy-Bobby achou que finalmente alguém poderia ajudá-lo a se curar da invisibilidade.

O personal image trainer recebeu Billy-Bobby em seu escritório:

- Sim. Nós podemos. Nós podemos melhorar a sua imagem, fazê-la ganhar musculatura, personalidade e sex-appeal. Temos frascos de frases feitas, caixas de estilos impactantes, pílulas de poses enigmáticas e pacotes e mais pacotes de expressões faciais inesquecíveis.

Billy-Bobby encheu-se de esperanças. Passou a contar ao especialista sobre todas as suas desaparecências e insignificâncias. Lembrou dos esforços para se tornar visível, colocando piercings, fazendo tatuagens, pintando o cabelo de fúcsia-escuro, comprando roupas da moda, arranjando um bronzeado incontestável, óculos escuros de griffe, operação plástica no nariz, hálito puro e o carro mais potente do mercado.

- Tudo isso vai mudar – profetizou Carter Stonewater.

- Mudar – repetiu Billy-Bobby batendo palmas – mudar...

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IMPERMANÊNCIAS 58

2008-12-11T16:31:00.000-08:00

Nutshell

Hamlet:
- O God, I could be bounded in a nutshell, and count myself a
king of infinite space—were it not that I have bad dreams.

(William Shakespeare)

King
...
And you're sick to your stomach
At the sound of your voice
And the shape of your face
And the sound of your name
They send you pictures of yourself
It's someone you don't know
And they call you a genius
Cause you're easier to sell
But the fire in your belly
That gave you the songs
Is suddenly gone
And you feel like a fake
Is that what you want?
...

(Marillion)

IMPERTINÊNCIAS 57

2008-12-09T09:35:00.000-08:00

Xodó

IRIDESCÊNCIAS 3

2008-12-08T07:33:00.001-08:00

Horror ao espelho

(Continuação da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

O caso de Pepita havia se dado de uma hora para outra. Foi numa tarde de sábado, no salão de beleza de dona Dolores Amparo, em Insolitópolis. Tinha chegado alguns minutos adiantada e sentou-se no sofá para ler revistas de moda e beleza.
Repentinamente, as revistas começaram a se mexer, levantaram da mesinha de centro, quase em fila indiana, e começaram a agredir Pepita. Desejavam soterrá-la - contou, mais tarde, aos incrédulos.
Dúzias de páginas com fotos de modelos, biquínis, penteados, exercícios e receitas para emagrecer vinham em sua direção, fustigando seu rosto e sua auto-estima impiedosamente. Pepita, moça de família, estudante e prendada à procura de um noivo, foi covardemente atacada sem poder se defender da avalanche de fotografias deslumbrantes que esgotavam seus sentidos, sua capacidade de discernimento e sua conta bancária.
Foi encontrada, mais tarde, perambulando pelas ruas sem saber direito o que havia acontecido. Sabia apenas de uma coisa: passara a ter verdadeiro pavor da própria imagem. Olhar-se no espelho e tirar fotografias passaram a ser atividades que lhe provocavam ataques selvagens de pânico e coceira.
Assim, Pepita decidiu partir em busca de uma solução para o seu problema, sem olhar para trás, sem levar espelho, estojo de maquiagem e nem mesmo um batonzinho.

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IRIDESCÊNCIAS 2

2008-12-07T06:29:00.000-08:00

Um pedaço da alma

(Continuação da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

Na grande megápole de Bizarrisburgo, vivia Alberto Royal, jovem herdeiro, magnata, dândi e gentleman de primeira linha. Certo dia, Alberto Royal acordou estranho. Sentiu que faltava algo. Abriu todos os 449 cofres de sua mansão de 800 opulentos quartos e 647 opulentos banheiros. Chamou seus 1.295 empregados e fez com eles uma completa varredura em todos os possíveis lugares de sua imensa propriedade.
Verificou que tudo estava em seu lugar. Nada faltava em seus amontoados astronômicos de riqueza quase incomensurável. Dormiu de novo e, pela manhã, mais uma vez, acordou sentindo que lhe faltava algo. Chamou seus consultores, seus médicos, modistas e alfaiates. Procurou corretores, analistas, vendedores, contadores, calculistas e banqueiros, mas ninguém – repito - ninguém, encontrou nada que lhe faltasse.
E, assim, com elegância e estoicismo, o empertigado jovem Alberto Royal deitou-se para dormir na terceira noite. Depois de um sono agitado, acordou pasmo e suado em seu leito de sedas e pedras preciosas. Descobrira o mistério: faltava-lhe um pedaço da alma. Como havia ido, quem o tinha levado e para qual paradeiro, não havia qualquer pista.
E como ele sabia que ninguém ali poderia ajudá-lo, partiu pelo mundo numa longa, nobre e valiosa jornada em busca da parte de sua alma que faltava.

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IRIDESCÊNCIAS 1

2008-12-06T14:40:00.000-08:00

O Homem Invisível

(Primeira parte da série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

Não foi de uma só vez que Billy-Bobby descobriu que era invisível. Tudo aconteceu aos pouquinhos. Era quase ainda um bebê. Um dia, sua mãe não o ouvira. No outro, seu pai passara reto por ele.
E, naquele triste Natal, não ganhara o brinquedo que pedira. Mas, sua irmã, Jenniffer-Lee-Terezinha, recebera a mini-metralhadora que encomendara ao Papai Noel.
Depois veio aquela garota por quem Billy-Bobby era apaixonado na escola: Britney-Lou-Aparecida. Ela, em momento algum, o viu.
E Billy-Bobby foi desaparecendo aos poucos. Aos 35 anos, o problema atingiu o auge. Numa manhã fatídica, ao chegar ao escritório da NSPRC Company & Brothers Association, onde trabalhava, havia outro funcionário ocupando sua mesa. Voltou para casa e encontrou sua mulher, Pamela-Sue-Cremilda, com o marceneiro, na cama.
Ficou arrasado. Pediu ao Senhor Jesus que o ajudasse, mas o gerente da igreja disse que Ele estava muito ocupado naquele momento para atendê-lo (no fundo, Ele também não conseguia ver Billy-Bobby).
Procurou o prefeito de Ghrotesch Town City, o delegado, o deputado, o magistrado, o médico, o jardineiro, o veterinário, o boticário, o psiquiatra, o filósofo e o poeta, mas nenhum deles via cura para o seu caso.
Decidiu, então, sair pelo mundo à procura de algo ou alguém que o curasse dessa invisibilidade.

(Continua na série de posts “IRIDESCÊNCIAS”)

IMPERMANÊNCIAS 57

2008-12-05T11:43:00.000-08:00

Excesso de Companhia
(Carlos Drummond de Andrade)

Os anjos cercavam Marilda, um de cada lado, porque Marilda ao nascer ganhou dois anjos da guarda.

Em vez de ajudar, atrapalhou. Um anjo queria levar Marilda a festas, o outro à natureza. Brigavam entre si, e a moça não sabia a qual deles obedecer. Queria agradar aos dois, e acabava se indispondo com ambos.

Tocou-os de casa. Ficou sozinha, sem apoio espiritual mas também sem confusão. Os dois vieram procurá-la, arrependidos, pedindo desculpas.

― Só aceito um de cada vez. Passa uns tempos comigo, depois mando embora, e o outro fica no lugar. Dois anjos ao mesmo tempo é demais.

Agora Marilda é o anjo da guarda dos seus anjos, um de cada vez.

...

IMPERTINÊNCIAS 56

2008-12-04T18:47:00.000-08:00

Haicai
(Bashô)

Doente da viagem,
Meus sonhos perambulam
Pelo campo seco

....

IMPERMANÊNCIAS 56

2008-12-03T10:40:00.000-08:00

Filó

IMPERTINÊNCIAS 55

2008-12-02T16:47:00.000-08:00

A arte e o tempo

(Eduardo Galeano)

Quem são os meus contemporâneos? - pergunta-se Juan Gelman.

Juan diz que às vezes encontra homens que têm cheiro de medo em Buenos Aires, em Paris, ou em qualquer lugar, e sente que estes homens não são seus contemporâneos. Mas existe um chinês que há milhares de anos escreveu um poema sobre um pastor de cabras que está longe, muito longe da mulher amada e, mesmo assim, pode escutar, no meio da noite, no meio da neve, o rumor do pente em seus cabelos; e lendo esse poema remoto, Juan comprova que sim, que eles sim: que esse poeta, esse pastor e essa mulher são seus contemporâneos.

De "O Livro dos Abraços"

IRREVERÊNCIAS 1

2008-12-01T16:57:00.000-08:00

Xodó e Filó

PS.: Agradecimentos a Flávia Marinho pelos gatinhos e a Glória Galembeck pela frase.

IMPERMANÊNCIAS 55

2008-11-29T09:45:00.001-08:00

The road not taken

(Robert Frost)

Two roads diverged in a yellow wood,
And sorry I could not travel both
And be one traveler, long I stood
And looked down one as far as I could
To where it bent in the undergrowth.

Then took the other, as just as fair,
And having perhaps the better claim,
Because it was grassy and wanted wear;
Though as for that the passing there
Had worn them really about the same.

And both that morning equally lay
In leaves no step had trodden black.
Oh, I kept the first for another day!
Yet knowing how way leads on to way,
I doubted if I should ever come back.

I shall be telling this with a sigh
Somewhere ages and ages hence:
Two roads diverged in a wood, and I--
I took the one less traveled by,
And that has made all the difference.

INCONSCIÊNCIAS 21

2008-11-27T15:53:00.001-08:00

Bips

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Som de rufar de tambores. Metal raspando quando sai da bainha. Depois o zunido no ar. E o barulho seco do aço cravando-se na receptiva madeira.

Lúcia sente a faca entrar na tábua a alguns milímetros da pele do pescoço. Ela ouve um bip distante.

Os pelos da nuca se arrepiam e ela sente uma emoção diferente. Excitante como uma carícia. Como um lábio roçando docemente em seu pescoço nu.

Outra lâmina. Ela se crava ao lado da batata da perna esquerda. Muito perto. Arrepio em todo o corpo.

A mão firme de Dorival solta o aço no ar. Um fio invisível a conduz carinhosamente até ao lado da coxa direita de Lúcia. Bip.

Lúcia sua. Seu corpo passa a esperar languidamente cada um dos punhais que chegam pelo ar. Carinhos delicados.

Há um prazer indescritível em cada vez que a faca entra na madeira a poucos milímetros da sua pele.

Ondas de calor percorrem seu corpo. Bip. Arrepios de cima a abaixo na espinha. Respiração rápida.

Ela sente o punhal entrar na madeira entre o braço e a pele do seio direito. Uma área muito sensível.

Lúcia sente prazer como nunca na vida. A boca fica cheia de saliva e a vagina está quente e molhada. Seus quadris começam a tremer. Bip.

O momento mais grave. Dorival coloca a venda para a última faca. Lúcia sabe que ele ainda enxerga através do pano. Ela nem pensa. O público suspende a respiração.

A faca voa, pássaro selvagem domesticado pelos dedos seguros de Dorival. O aço vibra e canta. O pássaro pousa. A madeira denuncia o golpe.

O metal penetra a uma distância mínima do corpo de Lúcia, bem no meio das pernas. Lúcia estremece com o frenesi do gozo. Ela geme e suspira.

O auditório vai abaixo. Ovação. Aplausos. Gritos. Risos. Bip. Bip. Bip. As luzes giram. Ela vê um clarão.

Lúcia vê o sorriso de Dorival vindo em sua direção. Bip, bip, bip, bip. O clarão aumenta. Ela já não sente o corpo. Bip, bip, bip, bip, bip. O clarão é tanto que não há mais como ficar com os olhos abertos.

Bip, bip, bip, bip, bip, bip, bip, bip, bip, bip. Ela ainda ouve a voz de Dorival dizendo: - Eu amo você. Bip.

Biiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiip...

Os médicos retiram o aparelho de ressuscitação. O coração já não responde mais. Eles lamentam pela perda da mulher jovem que foi covardemente esfaqueada pelo marido.

Na parede, em frente à cama de Lúcia, uma gravura antiga de circo mostra palhaços, bailarinas, malabaristas e outros artistas. No centro da figura, uma jovem de olhos azuis sorri. Bip.

Fim (bip)

INCONSCIÊNCIAS 20

2008-11-26T14:45:00.000-08:00

Luzes

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Cheiro de palha molhada. Cocô de cavalo. Suor. Pipoca. Roupa mofada. Algodão doce.

Lúcia assiste, um a um, todos os números do circo que antecedem o do atirador de facas.

Angústia. Malha apertada. Respiração curta. Coração acelerado. Vontade de fugir. Excitação.

Ela sente uma mistura de emoções que vão da alegria histérica ao início de um pânico profundo.

Palhaços. Risos. Contorcionistas. Aplausos. Bailarinas. Suspiros. Malabaristas. Apupos.

O anão Golia, com voz poderosa, anuncia o aterrorizante número de Dorival, O Atirador de Facas.

Lúcia ouve um bip distante e sente que chegou a hora de resolver tudo de uma vez por todas.

- É agora – pensa, seguindo Dorival ao picadeiro – o momento que eu mais temi e mais quis

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INTERMEZZO 8

2008-11-25T17:27:00.000-08:00

The build up
(Kings of Convenience)

The build up
lasted for days
lasted for weeks,
lasted too long

our hero withdrew,
when there was two
he could not choose one,
so there was none

worn into the vaguely announced

the spinning top made a sound like a train across the valley
fading, oh so quiet but constant 'til it passed
over the ridge into the distances
written on your ticket to remind you where to stop
and when to get off

INCONSCIÊNCIAS 19

2008-11-24T17:24:00.000-08:00

Ruas

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

- Então é assim? – perguntou Dorival.
Lúcia virou-se. Já estava parada ali há algum tempo. Olhava a rua. Fitava o que havia do outro lado.

Juntara suas poucas coisas. Uma pequena sacola. Roupas que ganhara de Diana. Sonhos. Lembranças.

Saíra do trailer. Meio da noite. Silêncio. Frio. Um mundo fechado. Angústia. Não o alívio que pensara.

- Você vai embora assim? Sem se despedir?

Os olhos azuis de Lúcia se apagam. Ela se sente sem forças para atravessar a rua. Mas não consegue ficar.
- Desculpe. Eu não sabia o que dizer - ela ouve um bip distante.
- Mas por que ir embora?
- Eu não consigo... – ela passa a mão pelo ventre.
- Acha que só você tem feridas?

- Você não perdeu a confiança em si mesmo?

- Não. Eu ainda acredito.

- Você não tem medo?

- Tenho. Mas, mesmo assim, vim aqui para pedir que você venha fazer o número comigo.

- Eu não posso.

- Tantas vezes eu morri. E tantas outras vidas eu ainda vou viver além desta. Mas é só nesta que há este circo, este picadeiro, estas facas, este eu e esta você. Também tenho minhas cicatrizes, mas quero viver o que tenho para viver aqui. Com você.

- Pensei em ir embora...

- Lá fora só há ilusão. O único mundo que existe é o circo. Venha comigo - estendeu a mão Dorival.

Lúcia parou um instante. Sentiu-se como o trapezista solto no ar que tem como único destino a mão do companheiro.

Apanhou a sacola. Respirou fundo. Enfrentou as alturas. E deixou para trás o outro lado da rua.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 18

2008-11-23T16:35:00.000-08:00

Águas

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Atrás da lona. Lúcia olha. Dorival atira facas. Celeste, a assistente, recebe os golpes à sua volta. Impassível.

As facas voam. Precisas. Desenham o contorno da moça. Cravam-se na taboa. Recortam o mundo à volta dela.

Lúcia treme. Primeiro, o barulho do metal deixando a bainha. Então, zunido no ar. Por fim, som seco na madeira.

Dorival nunca treme. Mão firme como aço de sabre. Olhar direto ao ponto. Nenhum desvio. Nenhuma dúvida.

Celeste confia nele. É sua irmã. Os dois fazem o número desde crianças. Nunca houve um erro. Até ali.

Dispersa. Ela tenta se concentrar. Pensa em Hélio. Marido doente. O cigarro comeu o pulmão. Disse o médico.

Ela faz o que não devia. Distrai-se. Move o corpo para a direita. Alguns centímetros. E a faca penetra o ombro.

Gritos. A luz se apaga por segundos. Acende de novo. Música. Palhaços. Bailarinas. Malabaristas. Cavalos.

Atrás da lona. Lúcia chora. Não presta atenção ao barulho de bip. Teimoso. As lágrimas não são por Celeste.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 17

2008-11-22T16:38:00.000-08:00

Pés

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Lúcia pensa. A Velha Aurora lhe deixara confusa. Final de tarde. Pôr-do-sol. Circo movimentado. Artistas se preparam para o espetáculo.

Os três palhaços passam. Sapatos enormes. Engraçados. Lúcia pensa.
- Gosta dos meus sapatos? – pergunta Primeiro.
- Gosta, gosta, gosta? – insiste Segundo.
- Hummhummm!! – afirma Terceiro.
- Só queria saber qual o tamanho dos pés... – diz Lúcia.
- Como assim? - indaga Primeiro, fazendo uma careta esquisita, no que é imediatamente imitado pelos outros dois.
- Ora – tenta explicar Lúcia – só queria saber o quanto sobra da parte do sapato que já não é mais pé.
- Mas tudo aqui é pé – responde Primeiro – desde que somos palhaços.
- É sim, minha querida, é sim – confirma Segundo.
- Hummhummmmmhuhuhummmmmhuhuhuhuhummmmmmmmm – acrescenta Terceiro, que recebe um olhar de reprovação dos outros dois por ser tão óbvio.
- Mas, mas, mas – gagueja Lúcia – se vocês tivessem que cortar a parte do sapato que não é pé, que não é parte de vocês, como vocês fariam para saber?
- Não há como saber. Já é parte do que somos. Se cortarmos, não vamos mais ser nós mesmos – pontua, pausadamente, Primeiro.
- Seremos outras pessoas – prossegue Segundo.
- Hummhum – aponta Terceiro, desta vez mais comedido.
- Mas, mas... – tateia Lúcia pelas palavras.
- Eu serei o presidente Kubitscheck-check-check – caçoa Primeiro.
- E eu, Severina Xique-xique-xique – emenda Segundo.
- Hum – começa Terceiro, mas é interrompido pelos outros dois em uníssono.
- Pssssssssssittttttttt, mas que disparate. Estamos a falar de coisas sérias – berram os palhaços.

Lúcia pensa. Ainda mais confusa. Não ouve direito a discussão dos palhaços. Escuta ao longe, mais uma vez, um som parecido com um bip.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 16

2008-11-21T10:30:00.000-08:00

Ventos

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Tarô de Crowley. Velha Aurora pede a Lúcia. Ela tira uma carta. Baralho velho e viscoso. Luz de velas.

A carta tem o número 10. Lâminas entrelaçadas.

- Dez de espadas – exclama Lúcia.

- Ruína – diz a voz rouca da Velha. Olhos vazios. As sobrancelhas gritam.

- Ruína? – pergunta Lúcia. Ela ouve um barulho. Espécie de “bip”. Longe.

- A carta é o rei da ruína. Desesperança, perda, dor.

- Mas...

- Naipe de espadas é elemento ar, pensamento, razão, consciência. Respiro e sopro. Nascimento e morte. A décima casa é o fim de uma viagem.

- Não tem saída para mim, então?

- Essa é a saída. Tudo vai ruindo. E cai também a prisão que você construiu para se guardar. Cercada de espadas. Idéias afiadas que cortam você. Não lute contra elas. Isso só machuca.

- Como?

- Deixe o medo vir – riu a bruxa estridente.

- Mas eu não dou conta.

- Eeeechhhhh – gritou a Velha Aurora – use a espada.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 15

2008-11-20T10:30:00.001-08:00

Números

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Lúcia dormiu e sonhou enquanto todas as luzes do circo pareciam acesas lá fora e todas as possibilidades de contato impossíveis para ela e para o mundo inteiro e nada nada nada nada nada nada poderia ser feito ou dito ou pensado ou tentado ou ignorado ou omitido ou achado ou perdido que pudesse aliviar aquele sentimento de derrota e de falência e de perda e de incapacidade e de insatisfação e de insuficiência e de falta e de ausência e de total fraqueza diante do desafio que era vencer seus próprios medos e encarar de frente todos os riscos que a vida lhe propunha no que dizia respeito à paixão e ao desejo e ao amor sendo que isso ganhava tanto mais força quanto maior era essa paixão e esse desejo e esse amor e ela sentia que o tempo passava e as dores em seu ventre se acendiam em brasa quanto mais próxima ela estava de Dorival e aquilo a devorava por dentro e iniciava um processo interno de discussão contínuo dela consigo mesma onde cada lado defendia um ponto de vista e ela sofria com essa briga que a ia partindo em duas como se outra faca a cortasse devagar e dolorosamente e a fizesse lembrar mais uma vez do que lhe tinha acontecido antes de se juntar ao circo e a fazia maldizer cada momento ruim que havia passado na época e a fazia rogar ao universo que levasse embora aquelas memórias e também a fazia perguntar-se porque ela e porque aquilo e porque tanto e se isso nunca mais acabaria e se ela viveria assim até o fim de sua vida limpando o chão do picadeiro do circo e ouvindo aplausos e risadas e sem saber o que seria subir no palco e executar aquele que seria o seu próprio número dentro do grande espetáculo...

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INTERMEZZO 7

2008-11-19T15:51:00.001-08:00

Casca de Noz

Visitei o site da Armazém Companhia de Teatro. Companhia cujo trabalho eu acompanho e gosto muito. Fiquei bem feliz de ver que uma crítica que eu escrevi em 2004 no Jornal de Londrina foi escolhida para figurar no site. Está lá. Ao lado de críticas de O Globo, JB e Tribuna da Imprensa. O pequeno e fantástico Jornal de Londrina. (Saudade).

Ah, a crítica de O Globo é de Bárbara Heliodora. Olha só.

A peça é Casca de Noz, que empresta o título de Shakespeare (Hamlet), inspiração de Italo Calvino (Cosmicômicas) e tem um incrível texto de Maurício Arruda Mendonça. Uma peça que realmente eu gostei muito de ver. Daquelas que ficam na memória para sempre.

INCONSCIÊNCIAS 14

2008-11-19T14:27:00.000-08:00

Contornos

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Lúcia bate na porta. Ansiedade. É a primeira vez no trailer de Dorival. Um jantar. Disse ele. Olha lá. Disse ela.

Dorival abre a porta. Lúcia suspira e sobe. A escada é curta. Três degraus. Não há mais tempo para pensar. Pensa ela.

Ele sorri. Ela fica feliz. Um abraço forte. Tranqüilo. Um beijo longo. Doce. Como isso é bom. Suspira ela.

Então ele começa. Orgulhoso. Mostra a coleção. Na mesa. Nas paredes. Nas caixas. Em todo lugar. Sorri ele.

Adagas. Espadas. Cimitarras. Katanas. Punhais. Tesouras. Navalhas. Canivetes. Facas. Facões. Facalhões. Facalhazes.

Numa caixa, a frase: “não me uses sem motivo, não me guardes sem honra”.

Lúcia fica tonta. Tenta resistir. O estômago embrulha. Falta de ar. Imagens terríveis retornam. Pavor. Desiste ela.

Dorival olha. Pede que ela volte. Não entende. Ela corre. A porta bate. O silêncio fica. Não posso. Grita ela.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 13

2008-11-18T07:39:00.000-08:00

Fogueiras

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Noite de São João. Depois do espetáculo. O circo dança. É festa.

Os músicos tocam. Helvécio, rapaz tatuado que ergue lonas, canta. Voz suave. Vicente Celestino.

Dançam as bailarinas gêmeas Luna e Stela. Dançam os três palhaços Primeiro, Segundo e Terceiro. Diana, a mulher barbada, dança com Santelmo, o equilibrista. O Grande Abelardo dança com sua nova assistente Olívia. O domador de leões Rigoberto dança com o chimpanzé Lolô. E todos dançam com Lúcia. Que dança. Só.

Dorival, o atirador de facas, procura Lúcia com os olhos. Ela tenta dançar com eles para longe. Seus pés lhe traem. Os olhos se encontram. E falam. E dançam juntos.

Atrás da barraca de tiro ao alvo. Beijo. Música de realejo. Fogos de artifício. Macio. Molhado. Quente. Doce.

Tão perto. Encaixe perfeito. Lúcia não quer que acabe nunca mais. É tarde.

Tarde?

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 12

2008-11-16T18:45:00.000-08:00

Perguntas

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Golia, o anão do circo, não gostava de Lúcia. Quando ela desistiu de ser assistente do mágico, ele quis mandá-la embora. Reuniu o grupo e fez a proposta.
Os três palhaços não entendiam:
-Por que? – perguntou Primeiro.
- É, por que? Por que? – insistiu Segundo.
- Hummmmmhummhum? – argüiu Terceiro.
- Porque ela tem a alma inquieta – respondeu Golia, ajeitando a cartola e a gravata borboleta.
- Mas ela tem um coração tão bom e... – começou Luna.
- ...é tão útil ajudando em tudo – completou Stela.
- Mas ela tem essa enorme e inútil cicatriz no olhar – retrucava o anão, enquanto Lúcia abaixava os olhos.
- Ela pode tentar outras coisas no circo – tentou o mágico Grande Abelardo.
- E não podemos abandoná-la assim – ajuntou Diana, a mulher barbada.
- O sorriso dela – elevou o tom, Golia – é uma ferida só.

Silêncio. Parecia não haver argumentos para convencer Golia, o apresentador e a voz mais poderosa do circo.
- Ela fica – disse Dorival, que acabava de chegar, em um tom firme que fez o anão tremer.
- Mas e as razões que eu apresentei? - contestou Golia com a voz baixando.
- Ela fica – sentenciou Dorival – não me interessam as suas razões, só aquilo que nós sentimos. Então ela fica.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 11

2008-11-15T15:18:00.000-08:00

Réstias

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Dorival procurava Lúcia. Ela fugia. Muito trabalho no circo. Ia dia. Vinha dia. A noite anoitecia. E amanhecia. Dia mais dia.

À noite, Lúcia via o número de mágica. O Grande Aberlardo. Gostava muito. Especialmente aquele momento de suspense. Silêncio. Tudo parado. Depois, explosão de palmas.

Na mágica – pensava Lúcia – tudo é possível, tudo é surpresa. E ela pensou em aprender mágica.

A oportunidade surgiu quando a assistente do Grande Abelardo fugiu com um caixeiro viajante. Lúcia se animou. Começou a aprender.

Mas, belo dia, O Grande Abelardo resolveu ensaiar com ela um novo número. Espadas perfurando a caixa com a mulher dentro. Lúcia desistiu.

O Grande Abelardo não entendeu, mas aceitou a perda da assistente. Muita gente queria aquele lugar. Ele ainda disse a Lúcia:
- Para ser mágico, é preciso aceitar todas as possibilidades. Que as coisas não são exatamente o que aparentam. Mas aquilo que a gente quer que seja.
- Se é para ter medo – respondeu Lúcia – quero temer as espadas de verdade, não as falsas.
- Mas não é preciso ter medo de espadas falsas – insistiu o mágico.
- E não há como vencer o medo das lâminas de verdade acariciando as falsas – objetou Lúcia - isso seria apenas enganar a mim mesma.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Inconsciências 10

2008-11-14T12:32:00.000-08:00

Sombras

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

A Velha Aurora. A pessoa que mais intrigava Lúcia no circo. Cega desde a infância. Não tinha função. Não trabalhava. Ficava lá. Sentada. Sozinha. Em seu trailer.

As pessoas iam chegando. Entravam. Sentavam. Pediam conselhos. A Velha Aurora dava. Era muito certeira. Diziam.

Tinha perdido a visão aos oito anos. Diziam. Um cigano a raptara e furara seus olhos. Fez isso para colocá-la na rua. Para esmolar. Ganhava mais assim. Diziam.

Com a vista perdida, Aurora aprendera a enxergar outras coisas.

Enxergava o que está nos corações. Via o que se passa na alma. Até o que as próprias pessoas não vêem em si mesmas. Diziam.

Lúcia tinha medo da Velha Aurora. Encontrara-se com ela uma vez. As cavidades dos olhos lhe esquadrinhando a alma. Arrepios na espinha. Estômago embrulhado.
- Ééééchhhhh – gritara a Velha Aurora como um grande pássaro que avista a presa.
- A luz – disse a velha com seus olhos de cratera lunar - provoca sombras nas saliências da alma.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 9

2008-11-12T15:39:00.000-08:00

Riscos

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Espetáculo terminado. Os artistas do circo vão se juntando. Conversam. Trocam impressões. Alguns bebem um pouco. Outros, muito.

Lúcia termina a faxina. Ouve as risadas lá fora. Resolve ir ao trailer se deitar. Não quer conversar com ninguém esta noite.

-Nova por aqui?

Ela se vira e vê Dorival, parado ao lado do picadeiro.

- Sou sim – responde.

- Meu nome é Dorival.

- Lúcia.

- Gosta daqui?

- Gosto. Muito.

- Estou no circo há muitos anos. Eu atiro facas. Gosto do que eu faço. Acho que nunca vi ninguém fazer tão bem.

- Que bom – comenta Lúcia. Sensação ruim na barriga.

- Quer ver uma coisa? – pergunta Dorival.

- Sim – ela responde sem vontade.

Dorival lhe mostra uma bainha de couro escuro decorada com metal onde descansa um grande punhal.

- É de aço temperado – ressalta Dorival – de Toledo. Uma das melhores lâminas do mundo.

Ele desembainha a faca. A lâmina brilha. Lúcia estremece. Desvia o olhar.

- Não é bonita? – ele insiste.

- É sim. Mas eu tenho que ir agora. Boa noite.

Dorival segura o braço de Lúcia. Ela sua frio.

- Tenho simpatia por você – ele revela.

- Pois eu não – ela corta – e passe bem.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 8

2008-11-11T19:03:00.000-08:00

Flores

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

A lona principal do circo era amarela com listas brancas. Amarela também era a roupa dos palhaços. Estrelas azuis. E verdes. E punhos de renda.

O nariz era uma bola vermelha. E também a boca pintada. Bem grande. Em volta uma enorme mancha branca. Para dar a impressão de um sorriso contínuo.

Lúcia triste. Parada num canto. Tinha acabado de conhecer Dorival. Que a deixara encantada. Para logo descobrir que ele era o atirador de facas do circo. Tinha pavor de facas.

Os três palhaços se aproximaram. Tinham acabado sua apresentação.

Eles se chamam Primeiro, Segundo e Terceiro. Primeiro é o mais falante e esperto e tem as tiradas engraçadas. Segundo é sensível e delicado e sempre acaba levando a pior nas brincadeiras. Terceiro tem uma fala incompreensível, parece um bebê gigante e é adorado pelo público, principalmente as crianças.

- Você está triste? – pergunta Primeiro a Lúcia.
- Ela está. Ela está – observa Segundo, compassivo.
- Hummhummmm – resmunga Terceiro.
- Trouxemos flores – diz Primeiro, tirando um ramalhete de plástico, todo desfolhado, do bolso.
- Flores. Flores – bate palmas Segundo.
- Humhumhummmmm – emenda, feliz, Terceiro.
- Obrigado – sorri, Lúcia, confusa – eu queria tanto ser mais alegre...
- E eu queria ser um transatlântico – revela Primeiro.
- E eu, um elefante cor-de-rosa – conta Segundo, revirando os olhinhos.
- Huuuummmmmhumm – prossegue Terceiro, com ar sonhador.
- Nããããããoooooo – respondem, de sopetão, os outros dois juntos - isso é totalmente, ridiculamente, absurdamente e definitivamente impossível.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 7

2008-11-10T15:23:00.000-08:00

Encontros

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Noite de espetáculo, Lúcia observa por entre as frestas da lona.

Vê o show dos palhaços, com suas cambalhotas, arrancando gritos e risadas. Vê o equilibrista na corda bamba deixar a platéia em silêncio. Vê o domador desafiar leões e tigres. Vê os malabaristas chineses jogando argolas e garrafas para o ar.

O número predileto de Lúcia é o de mágica. O Grande Abelardo faz coisas que deixam o público de boca aberta. Faz a ajudante de palco desaparecer, tira um coelho da cartola, puxa uma revoada de pombos de um lenço.

Lúcia é feliz e chora. Bate palmas. Ri e se emociona. É o mundo com o qual sempre sonhou quando era criança.

Repentinamente, um moço de terno branco com lapela azul se aproxima. Passa por ela, cumprimenta com gentileza, sorri e segue para a entrada do palco. Tem a pele morena e o olhar gateado. O cabelo é engomado e o bigodinho lembra Clark Gable, que Lúcia viu um dia, num filme, na matinê.

Ela fica encantada e pergunta a Diana, a mulher barbada, quem é aquele moço.

- Gostou dele, né? – perguntou Diana.

- Gostei sim. Demais. Quem é?

- O nome dele é Dorival. É o atirador de facas.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 6

2008-11-09T10:47:00.000-08:00

Sonoridades

(Continuação da série de posts "INCONSCIÊNCIAS)

- A dança... - dizia Luna.

- ...é a própria essência da vida - completava Stela.

- Ou ainda... - recomeçava Luna.

- A vida... - seguia Stela.

- ...é a própria essência da dança - filosofava Luna.

Diana, a mulher barbada, não dava muita trela a estas coisas. Era pragmática:

- O que nos faz diferentes é o que nos faz especiais. Se eu não tivesse barba, seria uma mulher comum.

- Verdade? - perguntou Lúcia.

- É por isso que as pessoas pintam os cabelos, fazem tatuagens, carregam na maquiagem. Só para acentuar algo em que são diferentes. Ninguém quer ser igual a todo mundo. E o diferente é o estranho, o esquisito, o mórbido. Aquilo que atrai atenção, admiração, horror ou pena. Qualquer coisa é melhor do que a indiferença. Qualquer coisa... - continuou Diana.

- Como uma perna manca? - arriscou Luna.

- Como um olho vazado? - insistiu Stela.

- Como uma enorme, vermelha, líquida, abrupta e angustiante cicatriz??!! - quase sussurrou Lúcia.

(Continua na série de posts "INCONSCIÊNCIAS)

INCONSCIÊNCIAS 5

2008-11-07T09:05:00.000-08:00

Espelhos

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

As duas bailarinas com quem Lúcia morava no trailer se chamavam Luna e Stela. Elas eram irmãs gêmeas e trabalhavam no circo desde crianças.

Logo, Lúcia identificou nelas uma estranha complementaridade. Quando uma estava triste, a outra ficava alegre. Quando uma era rude, a outra, doce. Uma falante, a outra calada. Uma profunda, a outra fútil. Uma infinita, a outra singular.

As duas viviam o tempo todo juntas nessa estranha sintonia. Uma era o espelho da outra, oferecendo-lhe sempre a própria imagem invertida.

A simbiose era tamanha, que Lúcia tinha a impressão de que quando uma inspirava o ar era a outra quem expirava. E as duas se revezavam em todos os ritmos da vida. Sístole e diástole, distensão e contração, quente e frio, desejo e repulsa, dor e prazer, fome e fastio.

Com elas, Lúcia aprendeu sobre os dois lados de tudo. Que não é só o punhal que se move em direção ao ventre. O ventre também busca o punhal.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 4

2008-11-06T14:02:00.000-08:00

Picadeiros

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

Um emprego no circo. Lúcia estava feliz. Limpava o picadeiro após os shows. Restos de pipoca. Cocô de cavalo. Algodão doce pisado. Papel de bala colorido.

Guardava as lâminas de prata das embalagens vazias de chocolate. Recolhia restos de riso, aplauso e respiração suspensa. Eram seus tesouros no silêncio da grande lona.

Morava num trailer com duas bailarinas gêmeas e a mulher barbada. Boa companhia. Pediram ao dono do circo que aceitasse Lúcia quando ela foi encontrada dormindo sob a arquibancada.

Amigas como não tinha há muito tempo. Mesmo assim, não contava do que acontecera antes. Calava sobre a cicatriz, sobre as dores no ventre, sobre Romildo.

Dizia que seu nome era Renata. Artista que vira quando criança. Graciosa na corda bamba.

Lúcia tinha morrido. Tinha ido embora. Na ponta de uma faca.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 3

2008-11-05T14:54:00.000-08:00

Cortes

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

- Quem é você? - Perguntou uma voz distante e rude dentro da cabeça de Lúcia.

- Quem é você? - Insistiu a voz, menos distante e mais rude.

Lúcia abriu os olhos e viu o anão de casaca e cartola parado ao seu lado. Era engraçado e simpático, mas fazia cara de poucos amigos. E continuava a perguntar:

- Quem é você?

Lúcia olhou o anão. Édipo olhando a esfinge. Pensou em responder tantas coisas.

Acabou saindo a única coisa que parecia fazer sentido naquele momento. Escapou de sua boca como um gemido:

- Eu sou aquela que foi ferida.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 2

2008-11-02T13:53:00.000-08:00

Cicatrizes

(Continuação da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

O cheiro do hospital é ruim. Há barulho, gritos, choro e ranger de dentes. Lúcia sente o próprio fedor. Carne morta. Remédios fortes. Mijo e cocô no lençol. Dias de dor e febre. Sono intermitente.

Ela finalmente acorda. Deixa o hospital. A barriga dói, mas ela nem vai para casa. Sabe que Romildo pode estar à espreita. O medo é maior do que tudo. Medo dele. E, ainda mais, medo das facas.

Ela anda o dia inteiro sem parar. Nos arredores da cidade, já anoitecendo, as luzes de um circo. Um sonho de infância com cheiro de serragem.

Ela vê, por debaixo da lona, o final do espetáculo. Brilho e alegria. Palhaços dançam.

Sob a arquibancada, ela dorme. O sonho de infância a acolhe e embala.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

INCONSCIÊNCIAS 1

2008-10-30T13:08:00.000-07:00

Lâminas

(Início da série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

O braço em movimento de pêndulo gira como um compasso e a lâmina penetra a carne mole e desprotegida da barriga. Uma, duas, três, quatro estocadas. A mão entra e sai, num exercício repetitivo de quase volúpia.

Lúcia suspira. Já não dói. O corpo cai. Romildo deixa a faca no chão, olha horrorizado e sai pela porta. A vista apaga.

(Continua na série de posts “INCONSCIÊNCIAS”)

IMPERTINÊNCIAS 54

2008-10-29T17:00:00.000-07:00

COM UMA FLOR

E porque eu me levanto para recolher você no meu abraço, e o mato à nossa volta se faz murmuroso e se enche de vaga-lumes enquanto a noite desce com seus segredos, suas mortes, seus espantos - eu sei, ah, eu sei que o meu amor por você é feito de todos os amores que eu já tive, e você é a filha dileta de todas as mulheres que eu amei; e que todas as mulheres que eu amei, como tristes estátuas ao longo da aléia de um jardim noturno, foram passando você de mão em mão até mim, cuspindo no seu rosto e enfrentando a sua fronte de grinaldas; foram passando você até mim entre cantos, súplicas e vociferações - porque você é linda, porque você é meiga e sobretudo porque você é uma menina com uma flor.

(Vinicius de Moraes - trecho de "Para Uma Menina Com Uma Flor")

IMPERMANÊNCIAS 54

2008-10-28T09:44:00.000-07:00

Partir, Andar

Partir, andar, eis que chega
É essa velha hora tão sonhada
Nas noites de velas acesas
No clarear da madrugada

Só uma estrela anunciando o fim
Sobre o mar, sobre a calçada
E nada mais te prende aqui
Dinheiro, grades ou palavras

Partir, andar, eis que chega
Não há como deter a alvorada
Pra dizer, um bilhete sobre a mesa
Pra se mandar, o pé na estrada

Tantas mentiras e no fim
Faltava só uma palavra
Faltava quase sempre um sim
Agora já não falta nada

Eu não quis
Te fazer infeliz
Não quis
Por tanto não querer
Talvez fiz

(Herbert Vianna)

INCONVENIÊNCIAS 1

2008-10-26T09:11:00.000-07:00

Casulos

Os dias após o baile vinham sendo de sonho para Mirka. Ela quase não dormira de excitação na noite em que dançara com o Conde. Falara tanto sobre o assunto na volta para casa, que o pai e a irmã mal tiveram tempo de abrir a boca.

Sozinha, em seu quarto, os dias seguintes foram de sonho sobre um novo mundo que parecia se abrir diante dela. O mundo inteiro agora parecia estar ao seu alcance. Sentia seu coração bater com mais força e o corpo encher-se de calor quando pensava no Conde, seus braços fortes, sua elegância, seu olhar misterioso, sua voz profunda e sua personalidade dominadora.

Ele era tudo o que ela imaginara antes e muito mais. Cada vez que lembrava dos acontecimentos do baile, Mirka acrescentava uma série de fatos, de características e de qualidades ao Conde, tornando-o cada vez maior em suas lembranças.

Imaginava o quanto as outras moças da região a invejavam. Ficava fantasiando o dia em que o Conde entraria pela porta e pediria sua mão em casamento. E que casamento seria! Um vestido maravilhoso. Uma festa gigantesca, como nunca houvera outra por ali. E depois, eles viajariam pelo mundo e o Conde a apresentaria a todo o tipo de gente importante e ela conheceria lugares maravilhosos.

O pai cortava o assunto quando ela falava sobre o Conde na mesa. Ela sentia que ele não gostava do seu amado. Talvez fosse ciúme, medo de perdê-la, preocupação normal de um pai. Já a irmã, apenas sorria e não falava nada. Talvez Danuta sentisse inveja dela como todas as outras moças.

Perdida em suas fantasias, Mirka mal percebeu a preocupação do pai e da irmã quando Elias morreu. O pai passou a vir mais cedo para casa. Olhava todas as portas antes de dormir e se certificava que os cachorros estavam soltos no quintal. Danuta rezava muito, não tirava o olho da irmã durante o dia e não a deixava sair sozinha à noite.

Mas Mirka nem notava. Apenas fazia planos, imagina os novos mundos que iria conhecer, os mistérios do universo que iria desvendar quando conhecesse a fundo aquele homem poderoso. Já era hora dela ter aquilo que merecia da vida.

Desde que nascera, tivera sempre a sensação de que havia uma parte da verdade – terrível ou maravilhosa – à qual ela nunca tinha acesso. Uma parte maior da vida, imensa até, e que talvez permanecesse desconhecida pelo resto da sua existência.

Ao mesmo tempo, havia partes da sua própria vida da qual ela sentia que estava sempre fugindo. Havia um lugar na memória que ela evitava como se evita dentro de casa o quarto de alguém que já morreu. Às vezes ela até parava em frente a esse quarto da memória, abria a porta, olhava para dentro, dava uma espiada, mas logo depois fechava e ia embora. E ela realmente nunca entrava lá ou falava com alguém sobre isso.

Pensava nas mentiras que inventava. Não se lembrava mais do momento em que descobrira que a mentira era a maneira mais simples e eficaz de se proteger. Esconder ou falsear o que sentia ou o que queria era a melhor forma de preservar sua intimidade, seu mundo do alcance dos olhos aguçados e críticos dos outros.

Começara mentindo para os outros, criando uma barreira intransponível para o seu mundo interior. Não se lembrava com exatidão, em que momento, também para se proteger, começara a mentir para si mesma. E, desde então, nunca mais parara.

IMPERTINÊNCIAS 53

2008-10-24T11:48:00.001-07:00

QUADRINHA

Mas e o que é, então, o amor?

Senão coisa vária e múltipla

Sem rosto, identidade e fé,

Sem endereço ou sobrenome,

Sem preço, sem cargo e dono,

Tanto cruel quanto sublime,

É acolhimento e abandono.

Há os que amam pouco

E os que muito amam.

Há os que a todos o dizem

E, se enganando, enganam.

Há os que não amam nunca

E sofrem mesmo sem sofrer.

Há os que amam sempre

E já não sabem escolher.

Há os que não têm medo

E aqueles que fogem de tudo.

Há o tipo de amor eloqüente

E aquele que, de repente,

Perde a fala e fica mudo.

E o amor ruidoso de verdade,

Que, cego e também surdo,

Em chama silenciosa arde.

E o que é esse tal amor?

Que é sempre o mesmo

E em tempo nenhum igual.

Predestinado ou a esmo

Pode ser o bem ou o mal,

Pode ser delícia e ser dor,

E a única garantia é a de que

Não há meio termo no amor.

Há os que pensam que amam

E há os que amam e pensam

E estes não sabem amar.

Mas os que amam mais são

Aqueles de coração leve,

Que sentem e nem percebem

Navalha que o peito lhes abre.

Há os que nunca choraram

E os que nunca disseram adeus.

Há os que nunca o perderam

E os que nunca tiveram de seu.

Há os que afirmam não ligar,

Os que juram estar a salvo.

Imaginam ficar escondidos

Mas são flecha, arco e alvo.

E, afinal, o que é o amor?

Chama, luz ou tormento,

Iaiá, ioiô, paraíso e nirvana,

Ou o inverso do esquecimento?

Delícia de reis e mendigos,

È carcereiro ou é libertador?

Quem souber explicar, então,

Que me diga o que é o amor

Wilson Gasino

IMPERMANÊNCIAS 53

2008-10-22T09:17:00.000-07:00

Um lugar

Então, este é o lugar.

Onde as mãos se encontram

Onde se perdem os olhos

Somando vontades

E multiplicando desejos

De encontro e entrega.

É este, então, o lugar.

Onde os fins são os meios,

E os maiores receios

Crescem como sombras

No crepúsculo, para

Sumir na noite estrelada.

É, então, este o lugar,

Onde bocas distraídas

Se roçam sem pressa

E falam de amor eterno

Sem dizer promessas

Que não caibam num abraço.

Wilson Gasino

INTERMEZZO 6

2008-10-20T14:46:00.000-07:00

One Art

The art of losing isn't hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn't a disaster.

-Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan't have lied. It's evident
the art of losing's not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.

Elizabeth Bishop

IMPERTINÊNCIAS 52

2008-10-19T12:49:00.000-07:00

The Scientist
(Coldplay)

Come up to meet you,
Tell you I'm sorry,
You don't know how lovely you are.

I had to find you,
Tell you I need you,
Tell you I set you apart.

Tell me your secrets,
And ask me your questions,
Oh let's go back to the start.

Runnin' in circles,
Comin' up tails,
Heads on the science apart.

Nobody said it was easy,
It's such a shame for us to part.
Nobody said it was easy,
No one ever said it would be this hard.
Oh take me back to the start.

I was just guessin',
At numbers and figures,
Pullin' the puzzles apart.

Questions of science,
Science and progress,
Do not speak as loud as my heart.

Tell me you love me,
Come back and haunt me,
Oh on I rush to the start.

Runnin' in circles,
Chasin' our tails,
Comin' back as we are.

Nobody said it was easy,
Oh it's such a shame for us to part.
Nobody said it was easy,
No one ever said it would be so hard.
I'm goin' back to the start.

IMPERMANÊNCIAS 52

2008-10-16T11:22:00.000-07:00

Transcrição

As palavras que escrevo

Com cansaço e sonho

Lavam os meus olhos

Dessas tantas visões.

Esse mesmo silêncio

Que assim procuramos

Tem sabor de angústia

Mas também é conforto.

Estamos no escuro,

Mas a luz nos procura,

Estamos sedentos

E a paixão nos afoga

Estamos sem tempo

Mas tempo mesmo não há.

Só o sol,

Só a vida,

Só o momento,

E as palavras que escrevo.

IMPERTINÊNCIAS 51

2008-10-14T09:49:00.000-07:00

Voltas e voltas

O mundo sempre dá voltas. A crise de 1929 ocorreu logo após um período de liberalismo econômico, chamado laissez-faire. A falta de um controle mínimo do Estado sobre os negócios levou à bancarota a economia dos Estados Unidos e da Europa já combalidada pela guerra. Foi o new deal de Franklin Roosevelt, com investimentos maciços do Estado na economia, que conseguiu tirar os EUA da depressão e catapultou o país definitivamente como a grande superpotência mundial.

A onda neoliberal, que varreu o mundo nas décadas de 80 e 90 do final do Século XX, teve grandes defensores da total ausência do Estado como regulador do mercado, citando sempre "a mão invisível" reguladora que a tudo equilibra. Sob esses auspícios, os anos 90 ensejaram as grandes crises do capital volátil, fazendo a fortuna de megaespeculadores como Jorge Soros e
quebrando muitas empresas do setor produtivo e até alguns países.

A história se repete e, para fugir da crise, os países intitulados "desenvolvidos" intervêm pesadamente no mercado, estatizando bancos, tornando públicos os prejuízos privados e tomando medidas fortes sobre a concessão de crédito e o mercado de ações. Numa coincidência irônica, a Europa mostrou mais agilidade e eficiência na tomada de decisões e inverte o eixo do processo de resolução da crise, tirando dos EUA, pelo menos em parte, o papel de "xerife do mundo".

E, por falar em xerife, nenhuma figura ganhou tanta projeção, como pivô dessa crise, quanto George W. Bush. Para muita gente, a impressão é de que trata-se de um coitado, um incompetente. Não se pode esquecer uma coisa: se alguém está perdendo, é porque alguém ganhou. O dinheiro não se evapora, simplesmente se transfere de uma mão para outra. A coisa, nesse caso, funciona mais ou menos como aquelas brincadeiras de pirâmide - com os últimos sempre pagando o pato, enquanto os espertos, que começaram e controlaram a brincadeira, já ganharam muito.

E a "mão invisível", para desgosto de Adam Smith, agora entra nos nossos bolsos para dividir o prejuízo que sobra no final.

IMPERMANÊNCIAS 51

2008-10-13T14:46:00.000-07:00

Mirrors

"And since you know you cannot see yourself,
so well as by reflection, I, your glass,
will modestly discover to yourself,
that of yourself which you yet know not of"

William Shakespeare

INTERMEZZO 5

2008-10-10T13:21:00.000-07:00

Quasimodo

Tic-Tac, Tic-Tac
Blem-Blom, Blem-Blom.
A polaridade faz o tempo
O contraste faz a música.

Toda impossibilidade
De contato nos
Revela o mistério
Angustiante do outro.

Tic-Tac, Tic-Tac,
Blem-Blom, Blem-Blom.
Linhas paralelas
Sístole e Diástole.

Toda a diferença
é distância e fascínio.
E se faz dor e desejo
E nos faz transcender.

Tic-Tac, Tic-Tac,
Blem-Blom, Blem-Blom.
Tic-Tac, Tic-Tac,
Blem-Blom, Blem-Blom...

INTERMEZZO 4

2008-10-05T12:55:00.000-07:00

O blog anda parado porque estou em viagem. Mas vem bastante novidade logo, logo.

Intermezzo 3

2008-09-25T13:37:00.000-07:00

Nossas noites

Minha ansiedade
Descansa no teu corpo
E o assombro do mundo
Vira sonho e me sonha.

Me esvaio na delícia
Que o cheiro doce
Da tua pele promete
Ninando meu desejo.

Tudo se resume
Ao teu respirar
E o tempo repousa
Distraído e feliz.

Quero o mergulho,
O beijo, o colo e o abraço
Na leveza preguiçosa
Das nossas noites.

Wilson Gasino

INVENTÁRIOS 50

2008-09-23T11:37:00.000-07:00

Eppur si muove

(Conclusão da série de posts “INVENTÁRIOS)

O tempo pareceu parar para Beth, ali, na frente da porta, com a chave na fechadura. Por quantas e quantas vezes ela tinha repetido aquele mesmo gesto sem pensar no que estava fazendo? Nesse instante, hiato entre passado e futuro, os olhos do universo pareciam fixos naquela cena, naquela porta, naquele momento que nada mais era do que um elo numa infinita cadeia de eventos.

A vida inteira de Beth parece passar diante dos seus olhos, como em todos os clichês sobre os quais ela já ouvira falar. E, quem passasse por ali, efetivamente não saberia se a chave giraria no sentido horário ou anti-horário, se Beth estava fechando ou abrindo a porta. Se ela estava saindo ou chegando.

Embora aquele fosse apenas mais um elo na cadeia, Beth poderia se perguntar se ele já tinha um sentido pré-determinado, ou se ele ainda poderia ser mudado. Lembraria, então, de Ismael dizendo que é necessário sempre crer na dúvida e que todo o estado de indecisão é uma reafirmação da nossa liberdade.

Lembrar de Ismael vinha sendo difícil para Beth e a morte dele tinha enchido sua cabeça de questionamentos. Havia uma parcela muito boa e significativa de sua vida que tinha sido vivida ao lado dele. E Ismael era a única testemunha desses acontecimentos.

Beth sentia essa parte de sua vida se esvaindo. Se Ismael não estava mais ali, quem é que poderia lhe lembrar, lhe dizer que tudo aquilo havia sido verdade? Dar sentido a todas as coisas, guardá-las e compartilhá-las para sempre?

Quem diria a Beth o que ela sentira e quem ela era? Quem mais lhe garantiria que tudo tinha sido real e não apenas imaginação ou sonho? Beth tinha muito medo de esquecer e perder tudo isso e a única alternativa era a fragilidade de sua própria memória.

Havia ali sentimentos e idéias que Beth não sabia como exprimir. Ela lembrava das aulas de italiano e da dificuldade que tinha de dizer algumas coisas, dada a limitação de vocabulário. Fazia ajustes, analogias, aproximava. Mas, muitas vezes, a falta de conhecimento da língua limitava sua expressão.

Naquele momento, Beth sentia aquilo em relação à sua própria língua materna. Queria pensar, dizer muitas coisas, mas não havia palavras que permitissem até mesmo a organização dessas idéias. Havia coisas que ela não conseguia dizer nem para si mesma.

Alguns minutos antes de chegar ali, Beth imaginara quanta coisa poderia ter dito ou pensado, se tivesse palavras.

Talvez – imaginara Beth – eu não seria quem eu sou e, assim, jamais estaria aqui ou pensaria sobre isso. Lembrou do paradoxo do mentiroso, do qual Ismael sempre falava. Era a brincadeira do sujeito que afirma: - Eu sempre minto.

Assim, pensara Beth, fica provado que a atitude pode influenciar a essência, e o fim pode influir no começo. O futuro, então, não seria determinado, podendo ser mudado não só através do presente, como, também, do passado.

O tempo queimava por dentro de Beth e ela pedia que o fogo se acalmasse. Mas o fogo não abrandava. O fogo nada cria. O fogo só transforma. Porque o tempo que nos resta, pensara Beth, ainda não existe.

E Beth permanece ali. Contida. Imóvel. Cena estática. Uma fotografia. Um quadro. Por um instante, ela não se move, parada do lado de fora da porta. E o frio corpo de metal está dentro da fechadura. Os dedos dela seguram a chave.

FIM/INÍCIO

IMPERMANÊNCIAS 50

2008-09-21T19:56:00.000-07:00

Nouvelle Vague

“Não é o tempo, nem o cansaço que se deve temer no amor, mas uma impressão de insegurança, um estado de distração...
Esquecemos que esse ser encantador é efêmero, pensamos nele como um verão que voltará e perdemos dias maravilhosos.”

(extrato do filme Nouvelle Vague, de Jean-Luc Godard)

IMPERTINÊNCIAS 50

2008-09-19T12:13:00.000-07:00

Fotogenia eleitoral

Em tempos de corrida eleitoral, com as ruas sendo invadidas por cartazes, panfletos e carros plotados cheios de sorrisos forçados, frases feitas e olhares vagos, a reflexão de Barthes sobre a construção da imagem dos candidatos se mostra ainda atual:

Certos candidatos a deputado ornam com um retrato o seu prospecto eleitoral. Isto equivale a supor que a fotografia possui um poder de conversão que se deve analisar. Para começar, a efígie do candidato estabelece um elo entre ele e seus eleitores; o candidato não propõe apenas um programa, mas também um clima físico, um conjunto de opções cotidianas expressas numa morfologia, um modo de vestir, uma pose. A fotografia tende, assim, a restabelecer o fundo paternalista das eleições, a sua natureza "representativa", desvirtuada pelo voto proporcional e pelo reino dos partidos. Na medida em que a fotografia é elipse da linguagem e condensação de todo um "inefável" social, constitui uma arma antiintelectual, tende a escamotear a "política" (isto é, um conjunto de problemas e de soluções) em proveito de uma maneira de ser, de um estatuto social e moral (...).
(...) O que é exposto através da fotografia do candidato não são seus projetos, são suas motivações, todas as circunstâncias familiares, mentais e até eróticas, todo um estilo de vida de que ele é, simultaneamente, o produto, o exemplo, e a isca. É óbvio que aquilo que a maior parte dos nossos candidatos propõe através de sua efígie é uma posição social, o conforto especular das normas familiares, jurídicas, religiosas,a propriedade infusa de certos bens burgueses(...) O uso da fotografia eleitoral supõe cumplicidade: a foto é espelho, ela oferece o familiar, o conhecido, propõe ao leitor a sua própria efígie, clarificada, magnificada, imponentemente elevada à condição de tipo. É, aliás, esta ampliação valorativa que define exatamente a fotogenia: ela exprime o eleitor e, simultaneamente, transforma-o num herói; ele é convidado a eleger-se a si próprio, incumbindo o mandato que vai dar de uma verdadeira transferência física: delega de algum modo a sua "raça"(...).

Roland Barthes - Mitologias

INVENTÁRIOS 49

2008-09-17T16:12:00.000-07:00

Schicksalswende

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS”)

Quando Ismael morreu, Beth já tinha saído de casa há mais de três semanas. Tinha deixado quase tudo para trás. Não quis levar nada dos móveis, eletrodomésticos e, principalmente, dos objetos de decoração. Deixou CDs, livros, louça, panelas, roupa de cama e a coleção da revista Bravo.
Deixou os DVDs dos seus filmes favoritos, os bichinhos de pelúcia, os souvenirs de viagem, o MP3, a máquina fotográfica e as almofadas em forma de nuvem. Deixou também as raquetes de tênis, as cortinas que tinha comprado em Feira de Santana e a rede que trouxe de Fortaleza. Não tinha disco de Pixinguinha nem livro de Neruda, mas tinha duas dúzias de porta-retratos legais e a toalha de mesa que ela e Ismael compraram juntos para o Natal de 2006. Ficou tudo lá.
As malas, as cadeirinhas de praia, as canecas coloridas que enfeitavam a estante e com as quais Beth gostava de tomar chá nos dias de chuva. O travesseiro ortopédico, os óculos de natação, as gravuras que a Nanda fez, a foto autografada com Marcelo Camelo e os tíquetes de cinema que Beth gostava sempre de guardar.
Ficou tudo na casa quando Beth saiu e agora não tinha mais ninguém para cuidar disso. O que fazer? Pegar tudo e levar para casa? Dar todas as coisas para alguém? Deixar tudo fechado para que os pais de Samuel dessem um fim?
Enquanto caminhava na direção da casa, Beth pensava no que fazer. Levar tudo com ela, dizia baixinho, seria carregar de volta para sua vida um monte de coisas que não queria mais.
Era seu passado. Tudo bem. Mas já não era mais seu presente. E trazia lembranças demais. Dores demais. O que fazer com isso? Apagar as lembranças? Zerar o passado? Isso não seria limpar o que ela era?
Lembrou do filme “Eternal Sunshine of the Spotless Mind” e ficou preocupada.
Essa coisa de passado sempre era difícil de lidar para Beth. Ela lembrava da metáfora que a terapeuta uma vez usara. Ela dissera que o inconsciente era como o fundo do mar, que a gente mergulhava em sonhos e pensamentos e, de vez em quando, trazia as coisas lá do fundo para cima. Seres abissais monstruosos. Mas também valiosos tesouros. Lembranças, sonhos, devaneios, insights.
Às vezes, pensava Beth, quando acontecia algo muito forte, era, então, como uma tsunami. A onda vinha arrastando tudo, revolvendo tudo e levantando milhões de coisas do fundo do mar. Era mais ou menos o que estava acontecendo agora.
Pensando nisso, ela tirou o chaveiro da bolsa e colocou a chave na fechadura, ficando parada por um breve momento.

(No próximo post da série “INVENTÁRIOS”, o final da estória de Beth e Ismael)

IMPERMANÊNCIAS 49

2008-09-10T15:59:00.000-07:00

Cidades Invisíveis

As cidades e a memória - 2

(Italo Calvino)

O homem que cavalga longamente por terrenos selváticos sente o desejo de uma cidade. Finalmente, chega a Isidora, cidade onde os palácios têm escadas em caracol incrustadas de caracóis marinhos, onde se fabricam à perfeição binóculos e violinos, onde quando um estrangeiro está incerto entre duas mulheres sempre encontra uma terceira, onde as brigas de galo se degeneram em lutas sanguinosas entre os apostadores. Ele pensava em todas essas coisas quando desejava uma cidade. Isidora, portanto, é a cidade de seus sonhos: com uma diferença. A cidade sonhada o possuía jovem; em Isidora, chega em idade avançada. Na praça, há o murinho dos velhos que vêem a juventude passar; ele está sentado ao lado deles. Os desejos agora são recordações.

IMPERTINÊNCIAS 49

2008-09-08T14:28:00.000-07:00

Diálogo

Rita Apoena

E você, por que desvia o olhar?

(Porque eu tenho medo de altura.

Tenho medo de cair para dentro de você.

Há nos seus olhos castanhos

certos desenhos que me lembram montanhas,

cordilheiras vistas do alto, em miniatura.

Então, eu desvio os meus olhos

para amarra-los em qualquer pedra

no chão e me salvar do amor.

Mas, hoje, não encontraram pedra.

Encontraram flor.

E eu me agarrei às pétalas o mais que pude,

sem sequer perceber que estava plantada

num desses abismos, dentro dos seus olhos.

— Ah... " Porque eu sou tímida.

INVENTÁRIOS 48

2008-09-06T13:10:00.000-07:00

Exoesqueleto

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS”)

Nos filmes, desenhos animados, livros, gibis e estórias infantis, Beth sempre achou na imagem da borboleta saindo do casulo a metáfora mais clara da transformação das pessoas. Sempre acreditou nessa situação de metamorfose libertadora, de mudança profunda e avassaladora da alma. Sempre esperou por um momento desses em sua vida. Mas ele nunca veio.
Ela tinha a esperança de que, de uma hora para a outra, mudassem as coisas dentro dela com as quais tinha dificuldade em lidar. Mas ela permanecia sempre a mesma em sua essência com apenas pequenas mudanças. Algumas coisas se atenuavam, outras se salientavam, mas ela continuava sendo a mesma e, fundamentalmente, lutava contra os mesmos problemas. Por mais que o tempo passasse e ela enfrentasse novas situações na vida.
Beth pensava em casulos apertados e na deliciosa sensação que seria finalmente sair dali e abrir as asas ao vento. Na sensação de liberdade, de superação, de evolução e leveza que essa imagem lhe trazia.
E a borboleta era também um ser de beleza reconhecida e admirada por todos. Todas as pessoas gostam de borboletas – pensava Beth – e, depois, ninguém mais lembra que elas, um dia, foram lagartas horríveis.
Certa vez, um amigo jogou para ela as cartas do Tarô. Uma imagem lhe chamou muito a atenção: a da carta do Enforcado. Era um homem amarrado pelo pé, de ponta cabeça. Permanecia imóvel, como quem é apanhado numa armadilha.
Segundo o amigo, era a imagem do sacrifício necessário para se alcançar algo maior. Um sacrifício de angústia e espera, de antecipação e imobilidade, de dor e escuridão, de solidão e desespero, de forca e cruz.
Mas também, segundo o amigo, um sacrifício de superação, o momento necessário que precede a morte e a transformação do ser, a noite escura da alma que antecede o amanhecer.
Por algumas semanas, aquela imagem não saiu da cabeça de Beth e no dia em que Ismael morreu, ela lembrou bastante de O Enforcado. Mas, no cemitério, enquanto todos acompanhavam a cerimônia do enterro, uma outra imagem chamou sua atenção. Era uma casca de besouro. Vazia. Seca. Sendo levada por algumas formigas.
Lembrou das aulas de biologia do segundo grau. Era o exoesqueleto. Tipo de esqueleto de alguns insetos, que fica na parte exterior, diferentemente do que acontece com os animais vertebrados.
É um sistema de proteção muito eficaz contra predadores, intempéries e outros perigos que ameaçam a vida dos pequenos insetos. Um sistema eficaz e praticamente perfeito que possui apenas um senão. Por ser rígido, ele é limitado. Assim, quando o inseto cresce, fica preso em sua própria carapaça, que o impede de se expandir. Então, aquele que foi o seu mais importante mecanismo de proteção, se torna um entrave.
A solução providenciada pela natureza é o abandono do exoesqueleto para que cresça um novo, maior e mais perfeito, e que permita ao inseto evoluir. Mas há um risco: o novo esqueleto, que cresce por baixo do outro, é flexível por ainda um tempo após a perda do antigo. Assim, por um espaço breve de tempo, o inseto fica totalmente vulnerável.
É uma escolha difícil para ele. Abandonar a casca antiga e poder crescer, arriscando-se ao abrir-se pra o mundo, ou ficar limitado e morrer espremido dentro da antiga. De um lado, a segurança e a estagnação, de outro, o risco da dor e a possibilidade de crescer.

Mas a natureza não deixa dúvidas. Os insetos sempre abandonam os exoesqueletos.

Para a alegria das formigas.

(Continua na série de posts “INVENTÁRIOS”)

IMPERTINÊNCIAS 48

2008-09-05T10:09:00.000-07:00

Mitos sobre os jornais

O jornalista espanhol Javier Errea, um dos principais designers de jornais do mundo na atualidade, enumera o que ele considera dez mitos da atualidade sobre o tema. Em sua apresentação no 7° Congresso da Associação Nacional de Jornais (ANJ), em agosto passado, em São Paulo, ele fez uma apresentação interessante sobre o tema, argumentando contra alguns dos paradigmas na área. Os mitos enumerados por Errea, que é presidente da SND - Society for News Design, são os seguintes (já com as respostas dele):

1) Os diários de papel estão morrendo
- É possível tomar uma aspirina e ficar adiando o fim ou procurar soluções que realmente dêem uma sobrevida aos jornais

2) Os jornais vão se tornar cada vez menores
- Isso é muito mais o comodismo das empresas e corte de custos, do que vontade do leitor

3) Os jovens não querem pagar por jornais
- Os jovens hoje têm mais dinheiro do que nunca. Mas eles só pagam pelo que efetivamente desejam

4) O futuro é digital, segmentado e dirigido por demanda
- E quanto à nossa missão básica de fazer jornalismo?

5) Os leitores decidem tudo
- Para fazer jornalismo é preciso tomar muitas decisões pelo leitor, antecipar seus questionamentos e surpreendê-lo positivamente

6) Jornais precisam de mais páginas e promoções
- Os diários cheios de páginas estão matando a si mesmos. E, afinal, queremos promoções para vender jornais ou jornais para vender promoções

7) As pessoas não gostam de ler
- Quantas páginas tem um livro de Harry Potter?

8) Temos que ir devagar nas novidades para não assustar o leitor
- Nós realmente conhecemos nossos leitores? Na realidade, somos muito conservadores

9) Novos formatos de publicidade não afetam a marca do jornal
- A publicidade já atravessou uma linha perigosa e que representa sim riscos para a marca

10) Tudo se resolve com o redesign de jornais
- Isso é uma febre, os consultores estão tirando a personalidade dos jornais

IMPERMANÊNCIAS 48

2008-09-03T13:55:00.000-07:00

Soneto XVII

Pablo Neruda

No te amo como si fueras rosa de sal, topacio
o flecha de claveles que propagan el fuego:
te amo como se aman ciertas cosas oscuras,
secretamente, entre la sombra y el alma

Te amo como la planta que no florece y lleva
dentro de sí, escondida, la luz de aquellas flores,
y gracias a tu amor vive oscuro en mi cuerpo
el apretado aroma que ascendió de la tierra

Te amo sin saber cómo, ni cuándo, ni de dónde,
te amo directamente sin problemas ni orgullo:
así te amo porque no sé amar de otra manera

sino así de este modo en que no soy ni eres,
tan cerca que tu mano sobre mi pecho es mía,
tan cerca que se cierran tus ojos con mi sueño.

INVENTÁRIOS 47

2008-08-31T14:51:00.001-07:00

Paroxismo

(Continuação da série de posts "INVENTÁRIOS")

Na faculdade, Beth se apaixonou, certa época, por Freud. A visão fria e mecanicista do pai da psicanálise trazia para Beth um certo conforto em um mundo tão cheio de incertezas. Embora complexa e difícil de ser alcançada, a felicidade parecia algo matemático e possível na busca do equilíbrio de forças proposto por Freud.
- Pode demorar um tempão - pensava Beth - mas é possível. E se não der certo, pelo menos a gente sabe porque.
Na interprestação que Beth fazia das suas leituras de Freud, a infelicidade humana provinha de três fontes básicas.
A primeira, era porque o ser humano não consegue controlar a natureza ao seu redor, que é mais forte do que ele. E isso frusta seus desejos. E o frustra.
A segunda fonte seria o tempo cruel, que avança sem a menor possibilidade de ser detido. E o corpo humano decai, adoece e morre. E o ser humano sabe disso e nada pode fazer para controlar essa marcha.
E a terceira fonte seria a alteridade. A existência do outro como ser auto-consciente, individualizado e diferente. Um outro que não pode ser controlado, que nos contraria e decepciona.
Beth gostava dessa definição mas achava que faltava ainda uma fonte de infelicidade a ser citada. Para ela, a incapacidade de controlar a si mesmo seria a quarta e definitiva fonte de infelicidade do ser humano. E, na opinião dela, a maior fonte de frustração também.

(Continua na série de posts "INVENTÁRIOS")

IMPERMANÊNCIAS 47

2008-08-29T15:06:00.001-07:00

Novo Portal

Já está no ar o novo portal do A TARDE ON LINE. Ficou bacana. Bem mais moderno, mais fácil de ler e com muito mais serviços. Mais chamadas, mais funcionalidade, mais vídeos, mais ferramentas, mais blogs, mais tudo. Valeu o esforço da galera.

IMPERTINÊNCIAS 47

2008-08-28T17:13:00.000-07:00

Fragmento da canção 129

Francesco Petrarca

Ove porge ombra un pino alto od un colle
talor m'arresto, et pur nel primo sasso
disegno co la mente il suo bel viso.
Poi ch'a me torno, trovo il petto molle
de la pietate; et alor dico: Ahi, lasso,
dove se' giunto! et onde se' diviso!
Ma mentre tener fiso
posso al primo pensier la mente vaga,
et mirar lei, et oblïar me stesso,
sento Amor sí da presso,
che del suo proprio error l'alma s'appaga:
in tante parti et sí bella la veggio,
che se l'error durasse, altro non cheggio.

Onde deita sombra um alto pinheiro, ou numa colina
às vezes eu paro e na primeira pedra
desenho com a mente o seu lindo rosto.
Quando volto a mim, tenho o peito encharcado
de lágrimas de ternura; e então digo: – Infeliz!
em que estado te achas! e de que te separaste!
Mas enquanto posso guardar fixo
no primeiro pensamento a mente errante,
e mirá-la e esquecer-me de mim,
sinto o Amor tão perto,
que do seu próprio engano a alma se contenta:
em tantas partes eu assim bela a vejo,
que se o erro durasse, outro não quereria.

INVENTÁRIOS 46

2008-08-27T15:50:00.000-07:00

Igbó Ikú

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS”)

Ismael sempre dizia que iria morrer no mar. Que seria doce, como nos versos de Dorival Caymmi. Mas ele adorava barcos e sempre sobreviveu ao mar. Um acidente de carro é que acabou levando Ismael.
Uma coisa boba. Um sinal que acaba de fechar e alguém tenta aproveitar o último segundo. E por causa de um único segundo, uma coincidência absurda, algo que não aconteceria um segundo antes ou um segundo depois, acaba acontecendo.
Teve velório, missa e enterro. Todas aquelas coisas que sempre tem. Aquelas coisas que Beth e Ismael sempre detestaram e diziam que jamais passariam por isso. Mas os pais de Ismael queriam e Beth não teve forças para discutir isso.
Depois do enterro, foi para casa. Queria parar de pensar em tudo. Resolveu ir para a internet, dar uma olhada nos perfis das comunidades virtuais de que participava. Começou com o Hi5. Achou que não tinha a ver com ela e apagou tudo.
Depois veio o Orkut, Facebook e finalmente o My Space. Apagou os fotos do Flickr e os vídeos do You Tube. Saiu do Del.icio.us, exterminou seu avatar no Second Life e deletou milhares de e-mails arquivados, endereços, contatos do MSN e Google Talk, músicas e textos.
Deletou cada uma dessas coisas como se fossem as lembranças de quem ela era é que causassem dor. Apagou tudo, devagarzinho. E sentiu algum alívio. Por pouco tempo.
Na verdade, Beth queria mesmo era se dissolver assim, se apagar, se diluir nos bilhões de bytes de informação da internet. Mas nem tudo pode ser deletado assim. Não dá para reestartar a máquina, nem reformatar o HD. O disco continua girando. Sem parar.

(Continua na série de posts “INVENTÁRIOS”)

IMPERMANÊNCIAS 46

2008-08-25T15:20:00.000-07:00

Vídeo nos jornais de papel

Há 15 anos, pensar que um jornal de papel produziria vídeos seria considerado uma sandice. Afinal, quem fazia TV, fazia TV, quem fazia rádio, fazia rádio, e - óbvio - quem fazia impresso, fazia impresso. As coisas mudaram. A internet transformou os veículos em plataformas multimídia e o que mais importa hoje é de que maneira podemos transmitir melhor (qualidade, riqueza de informação, tempo, comodidade, espaço etc) a notícia para o público.

O processo de mudança vem acontecendo com velocidade na maior parte dos jornais do mundo. No jornal A TARDE, já estamos colocando uma média de 10 vídeos diários, entre produção própria e de agências, atingindo cerca de 40 mil views. No início de setembro, será lançado o novo portal A TARDE ONLINE, com visual bem mais moderno, novas ferramentas, blogs e, principalmente, mais multimídia. Abaixo o link (com a página atual).

Muitas coisas interessantes vêm sendo feitas em termos de vídeo para jornais no mundo inteiro. Aqui vai um blog (andydickinson.net) com idéias interessantes de como usar o vídeo em jornais locais. Tem até um guia para os diários de papel usarem melhor o vídeo.

O exemplo do Manchester Evening News mostra a importância que o vídeo vem ganhando dentro dos portais de jornais. Já é um dos elementos mais buscados pelos internautas e é uma ferramenta que aproxima o cidadão comum do jornal, invertendo, muitas vezes, o caminho mais comum da elaboração da notícia. Vale a pena dar uma olhada.

IMPERTINÊNCIAS 46

2008-08-24T11:28:00.000-07:00

Secret Garden

She'll let you in her house

If you come knockin' late at night

She'll let you in her mouth

If the words you say are right

If you pay the price

She'll let you deep inside

But there's a secret garden she hides

She'll let you in her car

To go drivin' round

She'll let you into the parts of herself

That'll bring you down

She'll let you in her heart

If you got a hammer and a vise

But into her secret garden, don't think twice

You've gone a million miles

How far'd you get

To that place where you can't remember

And you can't forget

She'll lead you down a path

There'll be tenderness in the air

She'll let you come just far enough

So you know she's really there

She'll look at you and smile

And her eyes will say

She's got a secret garden

Where everything you want
Where everything you need

Will always stay

A million miles away

Bruce Springsteen

INVENTÁRIOS 45

2008-08-23T10:53:00.000-07:00

Supérstite

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS)

A existência de Deus sempre foi uma coisa esquisita para Beth. Um conceito que nunca se encaixou na realidade dela, embora a mãe insistisse em levá-la à missa católica semanalmente quando ela era criança. Nessa época, para Beth, a palavra “deus” poderia ser substituída tranqüilamente por “culpa”.

A possibilidade de existir um ser superior a tudo, onisciente, onipresente, perfeito e, principalmente, amoroso, sempre foi difícil de conceber para Beth. Quando adolescente, ela se perguntava como a onisciência divina poderia se encaixar no conceito de livre arbítrio das pessoas.

– Se Deus sabe o que vai acontecer, como é que eu tenho o poder de decidir?

E se Deus ama tanto assim os seus filhos, por que tanto sofrimento? Por que a fome, a doença, o medo, o ódio, a guerra, os programas de televisão no domingo e tantas outras coisas terríveis nesse mundo?

A imagem que a maioria das religiões prega, na visão de Beth, é a coisa mais ridícula de tudo.

– Não posso acreditar num sujeito barbudo e de camisola olhando lá de cima pra tudo isso, interferindo aqui e ali, conforme o humor do dia.

- Fez coisa boa? Que bom, aí vai uma graça, um maná caindo do céu, a fortuna na mega sena, o sucesso de popstar, a Paralela vazia na hora do engarrafamento.

- Pecou? Pisou na bola? Aí vai dilúvio, sete pragas do Egito, Brasília, George W. Bush, spam e aula de ginástica aeróbica.

É como aquele game The Sims, pensava Beth, Deus cria, recria, acompanha, muda, faz e desfaz. E se ele não gostar de alguma coisa, lá vem tsunami, game over, desliga tudo, acabou a brincadeira. Afinal, o sr. Onipotente pode começar de novo quando quiser, não é?

- E agora, Ismael morreu. E se essa porra de Deus não existe, pra onde é que ele vai? Vira nada? Fica na solidão eterna? No silêncio total? Que merda de Deus onipotente é esse que não consegue nem fazer com que eu acredite nele. E agora, faz falta...

(Continua na série de posts “INVENTÁRIOS)

INTERMEZZO

2008-08-22T10:07:00.000-07:00

Eterno retorno

Depois de uma semana corrida, quando fiquei vários dias sem postar, estamos de volta. A preparação da apresentação para o 7º Congresso da ANJ, em São Paulo, e a finalização do projeto da Central de Interatividade, para A TARDE, tomaram bastante tempo nestas duas semanas, mas valeu a pena.

Além do aprendizado e dos bons contatos no Congresso, também foi muito bom reencontrar amigos e ver que os bons profissionais continuam sempre crescendo. E quando falo em "bons" não me refiro apenas à parte técnica.

Para arrematar, aqui vai um pouco de Leminsky, para comemorar o Dia da Poesia:

"04 e 05"

LÁPIDE 1
epitáfio para o corpo
Aqui jaz um grande poeta.
Nada deixou escrito.
Este silêncio, acredito
são suas obras completas.

LÁPIDE 2
epitáfio para a alma
aqui jaz um artista
mestre em disfarces
viver com a intensidade da arte
levou-o ao infarte
deus tenha pena
dos seus disfarces

Paulo Leminsky

IMPERMANÊNCIAS 45

2008-08-13T15:38:00.000-07:00

Língua

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas.
Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.
- Gostar de fazer defeitos nas frase é muito saudável, o padre me disse.
Ele fez um limpamento em meus receios.
O padre me falou ainda: Manoel, isso não é doença, pode muito que você carregue para o resto da vida um certo gosto por nadas.
E se riu.
Você não é de bugre? - Ele continuou.
Que sim, eu respondi.
Veja que bugre só pega por desvios, não anda em estradas.
Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas e os ariticuns maduros.
Há que apenas saber errar bem o seu idioma.
Esse padre Ezequiel foi meu primeiro professor de agramática.

Manoel de Barros

IMPERTINÊNCIAS 45

2008-08-07T08:29:00.000-07:00

Continuando a série sobre os poetas do jornal A TARDE, aqui vai um poema de Sílvio Ribas, nosso correspondente em Brasília. Sílvio, que já lançou o livro Dicionário do Morcego, tratado sobre Batman, assunto no qual ele é um dos maiores especialistas no Brasil. Pois aqui vai um poema tirado do livro (ainda em projeto) que Sílvio me mandou, chamado Malabares.

Em ti me resto

Pessoas são pessoas e p(r)onto.
A dependência é o mau-bom-costume de tê-las por perto.
O que é ser pessoal?
O que é ser impessoal?
Só minto para ter o ombro dela por perto.
Somente uma pessoa conseguiu retirar-me da fria sombra.
Receio responder perguntas que afastam.
Careço colocar-me no palco do aconchego.
Seu sorriso: a chave que abre minha porta.
Seu abraço: píer que acolhe minha canoa.
Sua atuação: o mérito que não mereço.
Para responder se sou pessoal ou impessoal.
Então me resto, amor.
Em amor confi(n)ado sou completado.

Sílvio Ribas

INVENTÁRIOS 44

2008-08-03T20:23:00.000-07:00

Enantiodromia

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS”)

Beth considerava Daniel uma figura. Um desses malucos beleza que fazem a gente rir o tempo todo com as idéias absurdas e o comportamento esquisito. Desde o primeiro ano de faculdade, Daniel se tornou um dos melhores amigos de Beth e os dois se divertiam muito juntos.
Em comum, os dois tinham o fato de terem o jeito meio “nerd” e a paixão pela internet. Aliás, Daniel respirava através da Web. Vivia conectado e navegando o tempo todo, aqui e ali, atrás de novidades.
Sua especialidade era teorias de conspiração. Sempre tinha uma estória nova, de organizações obscuras com planos mirabolantes para dominar o mundo, de crimes quase perfeitos que permaneciam insolúveis, de terríveis armadilhas que as grandes corporações criavam para prejudicar o incauto consumidor.
Beth gostava de ouvir as estórias e muitas vezes se empolgava junto com Daniel ao imaginar os esquemas secretos que estavam por trás de tudo. Os ataques de 11 de setembro, por exemplo, forneceram matéria-prima para Daniel por um bom tempo. Ele jurava que o próprio George W. Bush havia forjado os atentados para desviar os olhos do mundo da sua administração desastrosa.
- E ele ainda pode gastar uma fortuna em armas, que todo mundo vai achar normal.
- Não sei, não, Daniel.
- Mas é verdade, Beth. Você não viu o filme do Michael Moore.
- Eu vi, mas é uma idéia bem ousada.
- Acho que o Bush é o Anticristo. Ele tem um pacto com o diabo. Quer matar todo mundo.
- Hmmm. Essa estória me arrepia. Eu me lembro, quando era criança, da estória do quadro do menino chorando. Aquilo também me arrepiava.
- Ah, eu sei. É uma lenda urbana famosa. Quem tinha um quadro daqueles em casa, acabava perdendo alguém da família de forma violenta. Tudo porque o pintor tinha feito um acordo com o diabo.
- É. Uma coisa boba. Mas eu me arrepiava com essa estória.
- Os anos 80 tinham muitas lendas bacanas. Lembra do boneco do Fofão?
- É. Diziam que tinha uma faca dentro.
- Não. Era uma adaga.
- É, é verdade. E a boneca da Xuxa levantava de noite e matava as crianças.
- E os discos dela tinham mensagem satânicas gravadas ao contrário.
- Mas é verdade. Eu ouvi aquela música Doce Mel ao contrário e parece “sangue, sangue, sangue”.
- Tinha também a Caverna do Dragão, que nunca acabou. Dizem que é porque os garotos tavam é perdidos no inferno. Todos eles tavam mortos.
- Você é uma figura mesmo, Daniel. Você deve ter saído de um episódio de Lost.
- Ou Arquivo X.
- Mas acho que não se fazem mais teorias da conspiração como antes.
- Claro que fazem. Ontem mesmo eu recebi um e-mail de um amigo falando da teoria do spam da morte.
- Spam da morte?
- É, vem com uma mensagem cheia moralismo e a imagem de um anjo estranho. E, se você não passa adiante, quando seu nome chega ao fim da lista, você morre de causas estranhas.
- Ahahahaha. Essa é boa. O que os caras vão inventar mais?
- Na verdade, eu acho que o mundo inteiro é cheio de teorias da conspiração. O tempo todo a gente ta sendo manipulado.
- Você ta ficando paranóico.
- Não. É sério. Acho que mais do que a Nasa, a CIA, a Internet, a Globo, o Geoge Soros e Hollywood, tem uma conspiração mais forte do que todas e em que todos caem.
- E qual é?
- Deus.
- Deus?
- Isso. Deus. É a maior conspiração de todas. Acho que quase todo mundo cai nessa. Um dia ou outro na vida, todo mundo já acreditou em Deus, Buda, Jesus, Maomé, Moisés, Oxalá ou qualquer coisa assim.
- O ópio do povo?
- É. Mais ou menos. Acho que é a maior enganação que já existiu. Mas é tão bem orquestrado, que eles brigam entre si pra você ficar impressionado.
- E eles ainda mandam spams assassinos e bonecos do Fofão e discos da Xuxa pra matar você.
- É. É por aí. Mas você não acredita, né?
- No creo em bruxas, pero que las hay...
- Você acredita?
- Sei lá. É que acontece tanta coisa que a gente não explica. De certa forma, eu acredito. Acho que ia ser muito sem graça se não existe um algo mais. E eu não ia agüentar o vazio.
- Vazio?
- É, do mesmo jeito que você. Se não tivesse as suas teorias da conspiração, como é que você ia passar o tempo?
- É verdade. Deus é um passatempo.
- Como paciência spider.
- Você sabia que esses jogos de paciência de computador têm um dispositivo que lê as reações das pessoas e gera códigos hipnóticos que dão ordens, como, por exemplo, comprar coca-cola.
- Tá bom. Tá bom. Deixa pra lá.

(Continua na série de posts “INVENTÁRIOS”)

IMPERTINÊNCIAS 44

2008-07-30T17:15:00.000-07:00

O Palhaço do Crime

Li há alguns dias atrás uma resenha na Ilustrada da Folha de SP, onde o autor dizia que o filme Batman - O Cavaleiro das Trevas não impressiona adultos "normais". Posso dizer que não achei o filme de Christopher Nolan espetacular e não considero Christian Bale o ator ideal para fazer o Batman (embora seja melhor do que West, Keaton, Kilmer e Clooney). Mas não dá para ver o filme e não se impressionar com a atuação de Heath Ledger como Coringa.

Lendas urbanas e homenagens póstumas à parte, a performance de Ledger impressiona mesmo os mais antigos fãs do Batman dos quadrinhos. Está anos-luz à frente de Jack Nicholson (que fez papel de Jack Nicholson com cara pintada de branco) e de outros famosos intérpretes do Palhaço do Crime na telinha e na telona, mesmo o histórico fanfarrão Cesar Romero da antiga série de TV.

Desde que foi criado por Bob Kane para ser um dos vilões malucos que atormentam Gothan City e fazem frente ao Batman, o Coringa sempre se destacou. E mesmo não tendo superpoderes, máquinas, dinheiro, inteligência ou uma quadrilha bem organizada, foi sempre o vilão que mais agradou aos fãs como a antítese do homem-morcego. O sadismo, a violência gratuita e principalmente a imprevisibilidade cheia de tiradas humorísticas que desafiam o sisudo Batman foram os elementos que garantiram ao Coringa o primeiro lugar na lista dos vilões de Gotham.

Seu visual foi criado com base na imagem do ator alemão Conrad Veidt no filme "O Homem que Ri" de 1928 e a química com Batman fez suceso logo no início. A violência gratuita sempre foi uma das suas características mais fortes e foi ele quem conseguiu dar os golpes mais profundos em Batman na evolução dos quadrinhos. Foi ele quem matou Jason Todd, o primeiro Robin e deixou a filha do Comissário Gordon, Bárbara Gordon, a Batgirl, paraplégica.

Heath Ledger soube incorporar esse espírito cruel e sarcástico do Coringa, compondo um personagem sólido e possível. Ou seja, um psicopata bastante real e que consegue mexer com público gerando uma mescla de sensações que vão do fascínio ao horror em poucos segundos, passando pelo nojo e, não raro, provocando muitas risadas.

COMPLEMENTAR
O confronto de Batman e Coringa sempre foi marcado pela complementariedade entre o caos e a ordem, a culpa e a irresponsabilidade, o escuro e o colorido, o triste e o alegre, a flexibilidade e a rigidez, o fatalismo e a imprevisibilidade. Batman tem uma personalidade neurótica, cheia de culpa e vitimismo, quer carregar o mundo nas costas e acha que não merece a luz e a alegria por não estar Ok enquanto o mundo todo, à sua volta, está. Já o Coringa acredita que está OK, enquanto o resto do mundo não está, e, por isso, ele pode tudo, não tem culpa nem limites em sua mente psicopata.

As teorias da conspiração dizem que a construção do Coringa mexeu com a cabeça de Ledger, que morreu no início do ano, de overdose de remédios. O cinema perdeu um ator promissor e a mitologia criada por Bob Kane há quase 70 anos, ganhou mais uma lenda.

IMPERMANÊNCIAS 44

2008-07-27T15:19:00.000-07:00

O mundo estava no rosto da amada

Rainer Maria Rilke

O mundo estava no rosto da amada -
e logo converteu-se em nada, em
mundo fora do alcance, mundo-além.

Por que não o bebi quando o encontrei
no rosto amado, um mundo à mão, ali,
aroma em minha boca, eu só seu rei?

Ah, eu bebi. Com que sede eu bebi.
Mas eu também estava pleno de
mundo e, bebendo, eu mesmo transbordei.

(Tradução: Augusto de Campos)

INVENTÁRIOS 43

2008-07-24T08:01:00.000-07:00

Quequeg

(Continuação da série de posts “INVENTÁRIOS”)

- Homem Invisível? Ah não, isso não é possível – reagiu Beth.
- E por que não? – perguntou Ismael.
- Ninguém quer ser o Homem invisível quando é criança. Não é o super-herói favorito de ninguém.
- Pra mim, sempre foi.
- Por quê?
- Porque ele pode ficar invisível, porque ninguém vê ele quando ele não quer ser visto. Basta desaparecer e ninguém mais enche o saco. É por isso eu queria ser o Homem Invisível
- Hmmmm. E como você ia dar aula sendo invisível?
- Os alunos não precisam me ver. É só eles verem o quadro negro, a tela com o power point projetado e ouvir a minha voz.
- É um desejo estranho...
- Muito mais estranho é uma criança querer ser um super-herói com um malhinha apertada, voando por aí e sendo perfeito, tipo Super-homem.
- Uma época, eu queria ser a Mulher Maravilha, mas eu enjoei dela. Mais tarde, eu gostava mais dos heróis sombrios, como Batman, Wolverine e Sandman.
- Mas o Sandman não é super-herói.
- É sim. Até o do Neil Gaiman. Ele não salva o Mundo dos Sonhos e as criaturas dele?
- É, tem razão, então eu quero ser o Sandman, porque ele tem um elmo da invisibilidade e pode desaparecer quando quer.
- Não acredito. Você é fixado mesmo nessa coisa de invisibilidade.
- Eu não agüento essa vontade de aparecer das pessoas, de querer ser visto a todo custo, de colocar mil perfis em Orkut, MySpace, FaceBook e coisas assim. E as pessoas que se tornam famosas, então, fazem tudo pra aparecer pros paparazzi.
- Isso rende dinheiro. É marketing.
- Pra mim, aparecer só rende dor de cabeça.
- É uma coisa de ego também. As pessoas querem se sentir aprovadas, aceitas, amadas, desejadas.
- E pra isso, elas deixam de ser elas mesmas. E, no final, são amadas pelo que elas fingem que são, não pelo que são de verdade. O que dá no mesmo que não ser amado. Tá cheio de artistas nessa onda. Tipo Marilyn Monroe, que se mata porque sente que não é amada pelo que é, e sim pela imagem projetada.
- Mas não é bom que as pessoas te conheçam, que você encontre gente, converse, se sinta apreciado?
- Isso pode ser qualquer coisa. Prefiro ficar de longe, conhecer umas poucas pessoas que realmente gostem de mim como eu sou e é só. Gastar esforço pra que gente que eu não conheço goste de mim é muita perda de tempo e de energia.
- Mas assim você fica de fora de muita coisa.
- Eu sempre lembro do epílogo do livro Moby Dick, quando o navio Pequod afunda e morre o capitão Ahab e toda a tripulação, arrastados pela baleia furiosa. Ismael é o único que se salva, se agarrando num caixão que tava no barco e sai flutuando. Ele fez parte de tudo aquilo, ele viu, experimentou, acompanhou, mas não se envolveu a fundo. E saiu vivo. Pra contar a estória.
- Tá bom. Você venceu. Pode ser o Homem invisível. Mas não vá se queixar se eu pisar no teu pé ou der uma joelhada no saco. É que eu não tô te vendo.

(Continua na série de posts “INVENTÁRIOS”)

IMPERTINÊNCIAS 43

2008-07-20T11:56:00.000-07:00

Epilogue

(Moby Dick - Herman Melville)

"And I only am escaped alone to tell thee" Job

The drama's done. Why then here does any one step forth? -Because one did survive the wreck.

It so chanced, that after the Parsee's disappearance, I was he whom the Fates ordained to take the place of Ahab's bowsman, when that bowsman assumed the vacant post; the same, who, when on the last day the three men were tossed from out of the rocking boat, was dropped astern. So, floating on the margin of the ensuing scene, and in fullsight of it, when the halfspent suction of the sunk ship reached me, I was then, but slowly, drawn towards the closing vortex.

When I reached it, it had subsided to a creamy pool. Round and round, then, and ever contracting towards the button-like black bubble at the axis of that slowly wheeling circle, like another Ixion I did revolve. Till, gaining that vital centre, the black bubble upward burst; and now, liberated by reason of its cunning spring, and, owing to its great buoyancy, rising with great force, the coffin life-buoy shot lengthwise from the sea, fell over, and floated by my side.

Buoyed up by that coffin, for almost one whole day and night, I floated on a soft and dirgelike main. The unharming sharks, they glided by as if with padlocks on their mouths; the savage sea-hawks sailed with sheathed beaks. On the second day, a sail drew near, nearer, and picked me up at last. It was the devious-cruising Rachel, that in her retracing search after her missing children, only found another orphan.

IMPERMANÊNCIAS 43

2008-07-18T11:11:00.000-07:00

Adeus você

Eu hoje vou pro lado de lá

Eu tô levando tudo de mim

Que é pra não ter razão pra chorar

Vê se te alimenta

E não pensa que eu fui por não te amar

Cuida do teu

Pra que ninguém te jogue no chão

Procure dividir-se em alguém

Procure-me em qualquer confusão

Levanta e te sustenta

E não pensa que eu fui por não te amar

Quero ver você maior, meu bem

Pra que minha vida siga adiante

Adeus você

Não venha mais me negacear

Teu choro não me faz desistir

Teu riso não me faz reclinar

Acalma essa tormenta

E se agüenta, que eu vou pro meu lugar

É bom...

Às vezes se perder

Sem ter porque

Sem ter razão

É um dom...

Saber envaidecer

Por si

Saber mudar de tom

Quero não saber de cor, também

Pra que minha vida siga adiante...

Marcelo Camelo

INVENTÁRIOS 42

2008-07-16T17:06:00.000-07:00

Gibberish

(Continuação da série de posts "INVENTÁRIOS")

A morte sempre mexeu de um jeito estranho com Beth. Toda vez que recebia a notícia da morte de alguém, mesmo que fosse um mero conhecido, isso a abalava muito. Era uma sensação de que lhe tinham roubado algo, de que tinha sido enganada, ludibriada, traída.

- Beth.

Era como se um pedaço da vida fosse subtraído e ela não pudesse fazer nada para recuperar. Sentia raiva, medo, revolta e também culpa. Como se, de alguma forma, algo que ela tivesse feito ou deixado de fazer, contribuísse para a morte da pessoa.

- Beth.

As mortes que ela mais tinha sentido na vida haviam sido a do cachorrinho Fred, da amiga Mira e, já adulta, a da mãe. Mas parecia que a morte nunca havia chegado tão perto dela. Nem mesmo quando tinha tentado se matar.

- Beth.

Em cada morte, tinha sido diferente e ela tinha sentido de um jeito. A de Fred era fria, confusa, macia como a pelagem, seca como o barulho do porta-malas do carro se fechando, marrom como a terra.

- Beth.

Na morte de Mira, havia cheiro de cigarro, sensação de vazio, azul da nesga de céu vista da janela em intermináveis horas deitada na cama, som deBlack do Pearl Jam, gosto acre de revolta apodrecendo na boca.

- Beth.

Quando sua mãe morreu, era uma espécie de suspensão, de amortecimento dos pensamentos e dos sentidos. Mas Beth lembrava do cheiro das flores, da cor castanha da madeira do caixão, da sensação de abraços incompletos, do som de passos teimosos na cozinha vazia e da dor provocada pelo tempo irrecuperável.

- Beth.

Agora, parecia tudo agudo e ao mesmo tempo misturado. Como se o ranger da madeira de um barco jogado pelo mar tivesse um gosto, como se uma risada tivesse perfume, como se músicas queimassem e palavras espetassem como alfinetes e carinhos antigos tivessem cores esmaecidas. - Não agora - pensou Beth - Não ele.

- Ismael.

(Continua na série de posts "INVENTÁRIOS")

IMPERMANÊNCIAS 42

2008-07-12T07:34:00.000-07:00

João

A reportagem sobre João Gilberto, da revista Muito (jornal A TARDE de 13/07), feita por Katherine Funke, está espetacular. Um texto delicioso, daqueles que a gente começa a ler e não quer que termine (ainda mais para quem admira João). Katherine deu uma de Gay Talese (que fez o perfil de Frank Sinatra sem falar com ele depois que o cantor fugiu de várias entrevistas) e foi atrás do entorno da vida do recluso João para tentar esclarecer um pouco mais sobreo mito. Aproveitando os 50 anos da bossa nova, a matéria mostra a trajetória de seu criador maior, da sertaneja Juazeiro ao Leblon carioca, falando com várias pessoas que conviveram ou convivem com ele. Uma bela viagem sob a batida ritmica do texto de Katherine. Vai aí embaixo um aperitivo.

A invenção de João

João Gilberto fica de pijama o dia inteiro em seu apartamento, no oitavo andar de um prédio no Leblon, Rio de Janeiro. Não fala com os vizinhos, não atende ao telefone, nem costuma receber visitas. No sofá da sala, reinventa a própria criação, aferrado em horas de estudo de voz e violão, diante de um pequeno trecho do mar visível entre edifícios e o letreiro gigante do hotel Marina – que traz a lembrança abençoada da música homônima de Dorival Caymmi, uma das primeiras executadas pelo juazeirense em sua terra natal. Com apoio de Caymmi, ele gravou sua invenção pela primeira vez em julho de 1958. Exatas cinco décadas depois, aos 77 anos, com três filhos, cada um com uma mulher, João Gilberto continua a deixar platéias em alfa, como fará em Salvador, em setembro, e como fez, no último dia 22/6, em Nova York, onde tocou por duas horas para um público hipnotizado por ele, no Carnegie Hall. Lá, como sempre, reclamou do ar-condicionado: "Desculpem-me falar uma coisa: tem um ventinho na minha cabeça, me faz um pouco afônico". Esse é João, e o Teatro Castro Alves o aguarda.

IMPERTINÊNCIAS 42

2008-07-09T10:08:00.000-07:00

Innies and outties

If a person were to try stripping the disguises from actors while they play a scene upon the stage, showing to the audience their real looks and the faces they were born with, would not such a one spoil the whole play?
And would not the spectators think he deserved tho be driven out of the theatre with brickbats, as a drunken disturber?...
Now what else is the whole life of mortals but a sort of comedy, in wich the various actors, disguised by various costumes and masks, walk on a play each one his part, until the manager waves them off the stage? Moreover, this manager frequently bids the same actor go back in a different costume, so that he who has but lately played the king in scarlet now acts the flunkey in patched clothes. Thus all things are presented by shadows.

Erasmus, The Praise of Folly

(quadro: Golconde - René Magritte)

Cozinha Sobrenatural

IMPERTINÊNCIAS 68

IMPERMANÊNCIAS 68

IMPERTINÊNCIAS 67

IMPERMANÊNCIAS 67

IMPERTINÊNCIAS 66

IMPERMANÊNCIAS 66

IMPERTINÊNCIAS 65

IMPERMANÊNCIAS 65

IMPERTINÊNCIAS 64

IMPERMANÊNCIAS 64

IMPERTINÊNCIAS 63

IRREVERÊNCIAS 2

IRIDESCÊNCIAS 6

IMPERMANÊNCIAS 63

IMPERTINÊNCIAS 62

IMPERMANÊNCIAS 62

IMPERTINÊNCIAS 61

And so...

So this is Christmasand what have you done...

IMPERMANÊNCIAS 61

IMPERTINÊNCIAS 60

IMPERMANÊNCIAS 60

IRIDESCÊNCIAS 5

IMPERTINÊNCIAS 59

IMPERMANÊNCIAS 59

IMPERTINÊNCIAS 58

IRIDESCÊNCIAS 4

IMPERMANÊNCIAS 58

IMPERTINÊNCIAS 57

IRIDESCÊNCIAS 3

IRIDESCÊNCIAS 2

IRIDESCÊNCIAS 1

IMPERMANÊNCIAS 57

IMPERTINÊNCIAS 56

IMPERMANÊNCIAS 56

IMPERTINÊNCIAS 55

IRREVERÊNCIAS 1

IMPERMANÊNCIAS 55

INCONSCIÊNCIAS 21

INCONSCIÊNCIAS 20

INTERMEZZO 8

INCONSCIÊNCIAS 19

INCONSCIÊNCIAS 18

INCONSCIÊNCIAS 17

INCONSCIÊNCIAS 16

INCONSCIÊNCIAS 15

INTERMEZZO 7

INCONSCIÊNCIAS 14

INCONSCIÊNCIAS 13

INCONSCIÊNCIAS 12

INCONSCIÊNCIAS 11

Inconsciências 10

INCONSCIÊNCIAS 9

INCONSCIÊNCIAS 8

INCONSCIÊNCIAS 7

INCONSCIÊNCIAS 6

INCONSCIÊNCIAS 5

INCONSCIÊNCIAS 4

INCONSCIÊNCIAS 3

INCONSCIÊNCIAS 2

INCONSCIÊNCIAS 1

IMPERTINÊNCIAS 54

IMPERMANÊNCIAS 54

INCONVENIÊNCIAS 1

IMPERTINÊNCIAS 53

IMPERMANÊNCIAS 53

INTERMEZZO 6

IMPERTINÊNCIAS 52

IMPERMANÊNCIAS 52

IMPERTINÊNCIAS 51

IMPERMANÊNCIAS 51

INTERMEZZO 5

INTERMEZZO 4

Intermezzo 3

INVENTÁRIOS 50

IMPERMANÊNCIAS 50

IMPERTINÊNCIAS 50

INVENTÁRIOS 49

IMPERMANÊNCIAS 49

So this is Christmas
and what have you done...